Autobiographie gourmande d'une pomme de terre, nouvelle, 3

C’est que je ne suis pas n’importe qui voyez-vous ! C’est ce que maman nous a appris alors que nous étions encore de tout jeunes tubercules.
Je me présente. Je suis une Bonnotte de Noirmoutier, oui, une Bonnotte.
- Vous connaissez au moins ?
- Euh, non…
- Mon Dieu, un inculte ! Que c’est humiliant !
La fourchette continua.
- J’appartiens à la grande famille des Solanacées, mais s’il vous plait, ne me confondez avec une BF 15 ou une Amandine, ça m’irrite les épluchures ! J’appartiens en quelque sorte à l’aristocratie de la pomme de terre. Nous sommes récoltés à la main, pas comme n’importe quel vulgaire tubercule !
- Ah bon.
- Taisez-vous et écoutez ce que j’ai à vous raconter.

Un beau jour, j’ai ressenti une certaine agitation autour de moi, mais impossible d’en savoir plus. Il faut dire que les relations ne sont pas des plus pratiques sous terre. Nous ne sommes pas enfouies à des kilomètres de la croûte terrestre, mais les dix centimètres que nous avons au dessus de la tête nous isolent quand même du reste du monde. Mes voisins avaient eux aussi entendu, d’après ce qu’ils ont pu me raconter les grondements, les éclats de voix et les pas.

- Serait-ce possible que ce soit déjà l’heure de la récolte pour nous ? pensais-je tout excitée et frétillante à cette perspective.

C’est vrai que j’étais encore jeune, mais promue à un si bel avenir ! C’est pour cela qu’on nous dorlote tant nous autres, les Bonottes !