Gaëlle Le Pavic, Délits d'écritures

Exil

2010-09-23T03:05:00.000-07:00

Ex-ile.
Voilà plusieurs moi que j'ai quitté ce rocher inhospitalier. Cette terre hostile balayée par un vent rugueux et froid, arrosée par ces houles ensorcelantes, caressée par ces langues d'eau salée.
Partie sans rien dire. Eclipsée. Evanouie.
Ex-il.
Partie à cause de lui. Parce que lui. Parce que cette ile sans lui, ce n'est plus nous, ce n'est plus moi. Je ne me conjugue plus au pluriel. Réapprendre à exister au singulier. Je n'est plus nous. Je est redevenu moi toute seule.
Cela faisait déjà quelques temps que nous tanguait comme les frêles embarcations sur l'océan. Mais nous laisser divaguer était une occupation dans laquelle il execellait! Il me laissait dériver, comme happée dans un courant qui approche le rivage sans jamais l'atteindre. J'étais déjà sexilée avant d'être exilée.

Le ventre de Paris

2010-03-15T03:41:00.000-07:00

— Il est 6h, tout de suite, les titres de l’actualité. Un homme est décédé cette nuit du froid dans le bois de Vincennes…
Clic.
La voix du réveil résonne dans la chambre et parvient difficilement à sortir Clara de son profond sommeil.
Et puis, un œil, l’autre. Debout.
Douche. Maquillage. Habillage. Café.
La porte de l’immeuble claque. Elle est dehors.
Le froid glace brutalement son visage et ses mains. Comme chaque matin, Clara est saisie par la température extérieure. Cette année, l’hiver est plutôt rude.
Le soleil n’est pas encore levé, les bourrasques de vent balaient les trottoirs encore vides de la capitale. Sa longue chevelure s’envole. Elle ajuste son étole, ses gants de cuir et s’élance d’un pas rapide en direction de la bouche de métro la plus proche.

Même itinéraire. Mêmes trottoirs. Mêmes façades d’immeubles haussmanniens.
Mêmes odeurs aussi. La cave du fromager. Le fournil du boulanger. Et plus loin, la halle aux fruits.
Idem, la surprenante odeur acre et doucereuse de sueur rance et d’œuf pourri qui transpire des murs du métro et saisi la gorge dès les premières marches descendues.

Mais chaque matin, Clara s’émerveille.
Elle s’amuse de l’entrelacs des lignes du métro. Bleues, vertes, violettes, jaunes, ces chemins colorés qui transpercent le ventre de la capitale l’envoûtent.
Un, deux puis trois escaliers. Et hop, elle est à vingt-cinq mètres sous terre. Elle traverse, vaporeuse, la ville de l’intérieur. Hommes, femmes, tous se croisent, s’emmêlent, se poussent, se bousculent. Tous ces corps qui se touchent, cela l’émeut.

Aveugle.
Elle ne voit pas la femme assise dans le recoin près de la vitrine, son enfant dans les bras.

D’elle, les murs du métro ne retiendront qu’une silhouette anonyme, fuyante, un voile parfumé qui s’évapore.

Inenvisageables. Des hommes, des femmes, de l’autre côté de cette paroi.
Plus bas, plus profond, loin des bruits, de la lumière des hommes et de la vie, des êtres privés d’existence, d’identité vivent terrés, repliés, calfeutrés.
Oubliée la cave du fromager, le fournil du boulanger, la halle du fruitier.
Senteurs d’égouts et d’œuf pourri, moiteur si caractéristique du ventre de Paris.
De l’entrelacs coloré des lignes du métropolitain, ils ne connaissent que les rats, les stations désaffectées, et l’insalubrité.

Inconcevables zombies poussés hors du tumulte de la vie. Éjectés du monde des vivants, rayés du monde de la surface.
Des hommes ? Non, des spectres qui survivent comme des animaux. Des pestiférés qui s’acharnent à conserver le peu de dignité qui fait d’eux des êtres encore humains.
Installés dans l’antichambre de la mort, ils attendent. Quoi ? Rien.

Survie. Ultime sursaut de reconnaissance. Parfois, l’un d’entre eux remonte à la surface.
Escaliers délabrés. Urine. Excréments. Déchets puants.
Il s’assoit près de nous. Si proche et pourtant invisible. Son nom, c’était Alain.
Recroquevillé par terre près de la poubelle, il croise ces silhouettes parfumées, ces chaussures cirées, ces mallettes verrouillées, ces milliers de jambes qui tourbillonnent.
Fatigué, il ne tend même plus la main.
Il attend prostré et finalement préfère au mépris et à l’ignorance de tous ces figurants de la vie, l’ennui et la pestilence du ventre de Paris.
Alors, il redescend fuyant toutes les Clara et leurs chaussures de cuir vernies.

Peut-être un jour, elles se rendront compte.
Elles et tous les autres.
Mais alors pour lui, pour Alain, l’ingénieur, ce sera trop tard. Le ventre de Paris aura déjà eu raison de lui.

Ecolino et l'Or Bleu

2009-10-10T06:55:00.000-07:00

_ Il faudrait que tu dises à ces humains de faire attention à ton eau !
_ Oui, mais comment ?
_ Laisse moi réfléchir un peu…
Pendant un long moment, la lune reste silencieuse.
_ Je sais, crie t-elle, soudain. Pourquoi tu ne leur enverrais pas Ecolino ?
_ Ecolino ? Répéte la Terre.
_ Mais oui ! Ecolino pourrait leur apprendre à utiliser l’eau et à ne plus la gaspiller.
[...]

_ Au contraire, dans les parties du monde où il y a beaucoup d’eau douce, les Hommes n’y prêtent pas attention.
Comme l’eau ne manque jamais, ils s’en moquent : ils laissent couler les robinets, remplissent leurs piscines, lavent leurs voitures, arrosent les cultures. Ils ont aussi de grosses usines qui ont besoin de quantités d’eau énormes pour fonctionner.
Et en plus, ils la salissent mon eau : elle est polluée par toutes leurs poubelles et tous les produits qu’ils mettent sur leurs légumes pour les faire pousser.
_ Comme je te comprends… C’est triste dit la lune. [...]

Il est encore temps de faire sa toilette. Dans la petite maison où il s’est installé avec sa famille, Ecolino n’a pas voulu de baignoire parce qu’il faut beaucoup trop d’eau pour la remplir.
Alors pour se laver, il préfère prendre une douche et surtout, il ferme le robinet quand il se savonne.
[...]

La place

2009-10-10T05:53:00.000-07:00

Il était descendu rapidement de l’avion, avait passé les formalités de police sans encombre. Maintenant, il patientait dans le hall de l’aéroport. Il n’avait pas pris la peine d’attendre le responsable de son groupe. Devant le stand qui leur était réservé, il s’était assis sur une chaise et lisait la dernière publication sa bible, l’American Jornal of Cardiology. Absorbé par sa lecture il n’accordait aucune attention aux charmes qui l’entouraient. Aucun état d’âme pour la population bigarrée qui grouillait […]
Il suivait machinalement ces passages étroits, quand soudain, surgit d’un recoin du labyrinthe, comme une apparition, une silhouette couverte de voiles noirs et vaporeux flottant dans les airs.
Quelques minutes après, il déboucha sur une voie un peu plus large, un peu plus passante. Sans doute une partie du souk. Au Riad, le jeune homme lui avait dit de prendre à droite, il irait à gauche. La contradiction était une seconde nature chez lui, et puis à gauche tout semblait plus animé. Il croisait beaucoup de touristes, tellement identifiables, car attifés comme lui. […]

C’est vrai que pour lui, en dehors de la cardiologie, il n’y avait point de salut. Il vivait cardiologie, mangeait cardiologie, dormait cardiologie. Pour s’endormir le soir, il lisait des revues de cardiologie. D'ailleurs, cela faisait maintenant quelques années que sa femme l’avait quitté. Elle, n’était pas cardiologie ! Et à part la beauté miraculeuse de la science, d’un pace maker qui vient au secours d’un cœur trop fatigué, rien sur cette terre n’avait suscité en lui une quelconque émotion. Il était hermétique à tout ce qui n’était pas médical. [...]

Petites chroniques du plus beau métier du monde

2009-10-05T08:32:00.000-07:00

Comme tous les jours ou presque, une trentaine de seconde avant que le son qui sert de cloche - c'est étonnant d'ailleurs qu'il serve de cloche, à dire vrai, on pourrait croire à l'indicatif qu'on entend au milieu des salles d'embarquement à Roissy - retentisse au milieu des couloirs désertés, elle s'installe dans sa classe.
C'est toujours mieux d'être déjà là quand les élèves arrivent.

Et voilà le "bal des dadets" qui commence. Il faut les comprendre, ces jeunes, c'est dur de rester concentré pendant une heure - pardon 55 minutes-. Ils se rangent au compte goutte.
- Peut-être bien que d'ici dix minutes, on aura récupéré l'intégralité de la classe, pense-t-elle doucement, en regardant les yeux soulignés de noir de la jeune fille de 5ème là, devant elle.

- Calmez-vous un peu , vous êtres trop excités ce matin, hurle-t-elle à la cantonade.
Vingt minutes que le cours a débuté et il n'est toujours pas commencé. Elle soupire et attend. Finalement, les élèves se calment, et font silence. Elle a peur de le briser. Une minute de silence est si rare dans ce collège. A croire qu'il leur fait peur.

Elle se décide, reprend le cours où elle l'avait laissé la fois précédente. Alors qu'elle se retourne, elle est surprise par une vague de chuchotis, qui comme le flot, s'éloigne et revient. Rien de bien perceptible. Juste un mouvement discret. Des têtes qui se tournent. Des messages échangés à voix basse. Un rire étouffé.
- Décidément, se dit-elle, aujourd'hui, ça ne va pas être possible. Elle laisse une seconde chance. La rumeur enfle.
- Stop, vous sortez vos TOUS vos carnets de correspondance. Le premier que j'entends à deux heures et un mot à faire signer.

Elle se tourne, reprend la phrase au tableau.
- Chouf le cul de la prof, elle a un string!
La phrase est tombée comme un couperet. Prononcée assez fort pour qu'elle l'entende. Son bras est bloqué en l'air. Le stylo n'écrit plus. Sa respiration est arrêtée. Son visage diaphane empourpré.

La boulette. La méga boulette.
- Faire comme si de rien n'était et sanctionner, réfléchit-elle à toute vitesse.
- D'accord, rangez vos affaires, sortez une feuille, vous faites tous les exercices des pages 18 et 19. Je ramasse les copies à la fin de l'heure et je ne veux rien entendre.
Rebelles et boudeurs, les élèves finissent par s'exécuter.

Alors que le silence règne sur la classe, elle tire sa chaise pour s'asseoir, consciente de la faute qu'elle vient de commettre en négligeant le facteur culotte dans une classe où les ados ont quatorze ans. Et puis, zut! Elle range sa chaise sous le bureau et se promène dans la classe. Elle n'a pas encore fait de barème, mais le revanche du string sera terrible!

Lectures de l'été 2009

2009-10-01T02:12:00.000-07:00

Voilà enfin, le cru estival 2009. Bonne lecture!!

La part manquante de Christian Bodin

Une série de nouvelles.
Un style élaboré, de belles métaphores.
Et pourtant, je n'ai pas accroché. Les thèmes trop tristes peut être...

Trois roses blanches de Jérôme Cayla

Ah, celui- là, il était attendu! Arrivé par La Poste juste avant les vacances, il a suivi jusqu'en Sicile.

Un père qui cherche à retrouver sa fille, l'enquête d'un détective, le tout saupoudré d'humour et d'un zeste d'amour. Une recherche dans le passé qui ne s'essoufle pas. Bref, un style agréable, une histoire sympathique... De quoi passer un bon moment!

Du rimmel et des larmes de Jacqueline Remy

D'aucuns de demandent encore pourquoi j'ai pris ce bouquin en vacances... Pourquoi même l'ai-je acheté... Ben juste pour avoir le nom du papa de Zohra!

Non, bien sûr. C'est un livre lu uniquement par curiosité. Il est écrit entièrement à charge... Au lecteur de se faire son idée sur la personne sans tout prendre au pied de la lettre...

Villa Amalia, Pascal Quignard

La photo sur la couverture me plaisait bien (comme quoi...), et puis le film avait été encensé. Alors, je me suis dit "Pourquoi pas..."

Villa Amamlia, c'est l'histoire d'une femme qui part et qui plaque tout, qui cherche surtout à se (re)trouver. Le récit est dur, parfois à la limite un peu glauque. Le style est agréable et beau.

J'ai moyennement apprécié, du fat du contexte... Je ne pense pas que ce soit un livre à lire au bord de la piscine...

The fausse note de l'été...

Nan, je ne crache pas dans la soupe. Je n connaissais pas Guillaume Musso. Je n'avais jamais lu ses bouquins. J'ai progressé dans la vie, aujourd'hui hje peux dire "J'ai lu du Guillaume Musso", "J'ai lu Seras-tu là".

C'est la faute de ma voisine, elle m'avait c'est sympa pour lire sur la plage, ça se lit facilement.

Ben, boff quand même.

D'abord, l'idée de rencontrer mon double plus âgée me plait moyen, histoire de goût, je n'aime pas la science fiction. Après, oui, c'est une lecture facile, un style sobre, sans ambages, rien de bien compliqué.

Le petit dernier de l'été: Le petit Malik de Mabrouck Rachedi

La vie d'un gamin de banlieue balayée au fil des ans, de manière rapide, juste et efficace.

Sans faux atermoiements, et avec un style agréable, parfois cynique sans exagération, l'auteur nous fait passer un bon moment.

Je ne dis pas plus "qu'un bon moment" dans mon cas, car j'ai retrouvé dans ces pages des profil de gamins qui pendant les cours n'étaient pas toujours des tendres... Forcément, on sort marqué de tout ça...

ECLATS D' AME

2009-09-24T00:52:00.000-07:00

_ Ne vous inquiétez pas, tout va bien se passer.
Les mots étaient restés suspendus dans l’air, accrochés aux plafonniers blafards, collés aux murs. Le ton se voulait rassurant, mais la phrase était finalement tellement anodine. Elle vomissait ces syllabes gluantes de compassion, au moins dix fois par jour, dans cet interminable couloir aseptisé, à chaque fois qu’elle conduisait un patient au bloc. La petite silhouette blanche s’activait vigoureusement devant le brancard. Quelques mèches folles s’étaient échappées de la longue natte, et derrière les lunettes rondes en écaille, deux minuscules yeux bleus soulignés de cernes m’adressaient un regard frigide.

_Allez ! Faites pas cette tête-là ! Je vous retrouve tout à l’heure ! avait-elle asséné en poussant brutalement les deux derniers battants qui me séparaient du billard.

Et puis, tout était allé très vite. En quelques secondes, le puissant scialytique m’enveloppa d’un halo aveuglant. Des gens s’affairaient tout autour de moi, comme dans une ruche. Le masque à oxygène sur la figure… L’odeur de plastique désinfecté… Compter jusqu’à dix…
_1… 2…

Le trois ne sort pas, reste bloqué dans le fond de ma gorge. Je le pousse, mais il refuse de s’exprimer, de se révéler. Une chaude et douce torpeur m’envahit. Les visages flous tourbillonnent. J’aperçois, comme au travers d’une épaisse plaque de verre dépolie, des bavettes de chirurgiens vertes, blanches, ou bleues à grandes visières, qui ondulent dans une danse rituelle et me narguent. Soudain, le trou noir. Ils ont tous disparu. J’erre seul dans de longs couloirs sombres et sans fin. Quelques éclats de voix parviennent à mon oreille, mais ils me semblent si lointains. Un bip strident et cadencé m’accompagne. J’avance grisé, titubant, noyé dans cet imbroglio de passages, de portes jaunasses désespérément closes. Je me perds dans ce labyrinthe. Je panique, je courre, je m’enfuis, je vole. Le bip jusqu’ici si régulier s’affole. Devant moi, une baie vitrée, de la lumière bleue. Les voix se rapprochent. La fenêtre ne s’ouvre pas. Je suis prisonnier. Je m’enfonce sur la gauche dans un boyau noir mais une force me retient, m’empêche de poursuivre dans cette direction. Face à moi, un homme danse, grimé de dessins ocre et rouge, vêtu d’une jupe de paille, il porte le masque des ancêtres. Sculptés dans ce bois millénaire, des milliers d’yeux m’observent, pauvre âme perdue dans ce dédale. Le mage me fixe, m’attend quand un filet de lumière éclabousse mes pupilles. Soudain, au-dessus de mon corps inerte des regards ondoient, des visages verts, bleus et blancs déformés par la surprise et la peur m’examinent, puis s’égarent dans une farandole folle. Un feu aveuglant et vigoureux réchauffe mes membres et m’élève. Le sorcier me tend la main. Les êtres cachés sous les bavettes stériles s’étiolent et disparaissent. Je marche dans le faisceau lumineux, apaisé, d’un pas lent et décidé, vers un ailleurs incertain. Derrière moi, les marionnettes de ouate beuglent des sons que je ne perçois déjà plus.

Je suis de retour....

2009-09-14T02:09:00.000-07:00

Mais avant tout je vous dois quelques explications pour ce looooooooooooooonnnnnnnnnnnng silence...

D'abord, en juillet, il y a eu ça... Normal, ce sont les vacances scolaires... Mais qui dit Schtroumpfs à la maison dit maman toujours à fond....

Et puis après, il y a eu ça....
Mais, bon, c'est vrai, c'était pour la bonne cause....

Parce qu'après ça,

et ça...

on était en pleine forme!!

Seulement la rentrée est trop vite arrivée. Pour les Schtroumpfs mais aussi pour moi...
Alors j'ai préparé mes cours, taillé mes crayons, préparé mon cartable et mes stylos rouges...

Et j'ai chanté....
" Voilà, c'est fini... Je vais redevenir prof d'histoire géographie. Vraiment on se s'ra bien marrés pendant ces années... Mais c'est fini..."

Et là, je me suis dit, mais non! Ce n'est pas fini! J'aime trop écrire pour lâcher tout ça...
Alors, sûr que le temps de trouver un petit rythme la vie est cahotique, mais on tient le bon bout!!

Très bientôt: Mes lectures de vacances!!

Réminiscence, James Tissot, A passing storm

2009-07-16T05:30:00.000-07:00

Quelle idiote je fais, pensait-elle. Elle passait ses journées là, alanguie, abandonnée sur cette bergère où elle avait passé de si bons moments.

Comment ai-je pu croire une seule seconde à toutes ces sornettes? Tu es bien gourde, ma fille!

Les nuages qui bourgeonnaient dans le ciel ressemblaient à ceux qui lui piétinaient l'âme.

Trois jours que ce mal de coeur ne la quittait plus. Elle tanguait de l'intérieur, broyée par une lame de fond, prise en pleine tempête. Deux ans qu'elle se donnait à lui, se pliait à ses moindres désirs, et au bout du compte qu'espérait-elle? Ah, oui! Elle se serait bien vue, à la tête d'une plantation, aux Amériques, mener grand train. Nuée de domestiques, armoires débordantes, vomissantes de parures toutes plus éblouissantes les unes que les autres, de la porcelaine fine, des mets raffinés et rares plein sa table.

Quelle sotte! Dire qu'il l'avait baladée pendant tout ce temps! Son discours était bien rôdé, sa belle carrure et ses bonnes manières avaient fait le reste.

Mais elle avait compris maintenant. Elle savait. Ses parents avaient bien raison de lui dire qu'elle perdait son temps et son honnêteté. Il lui avait pris ses plus belles années et sa virginité.

Dieu qu'il est dur de vivre quand on est une âme en peine errante. Les soins et les tasses de thé que lui apportaient Alfred pouvaient bien encore durer une éternité, elle n'en avait que faire. Rien ne pouvait la soulager. Il était parti, laissant derrière lui un coeur meurtri. Elle n'avait même plus la force de sangloter. Elle avait tant pleuré que son coeur était sec. Elle s'était décidée à attendre là, sur cette bergère qui avait vu tant de larmes couler, ce que la vie pourrait bien lui apporter.

Note de lecture: Où on va Papa? Jean-Louis Fournier

2009-06-30T03:48:00.000-07:00

Comme ça, à vue de nez, ce n'est pas un titre que j'aurais sélectionné pour ma pile, celle près de la table de nuit.

Il s'est invité, tout seul, comme un grand. Un bouquin qui a fait son bonhomme de chemin. Rencontré sur le blog de Jérôme Cayla, je l'ai retrouvé un soir, sur le dessus de la pile.

"Allez, viens par ici, toi... on va voir ce que ça donne"

Et voici ce que ça donne: des pensées, des réflexions douces amères, parfois carrément cyniques, des anecdotes. Le texte n'est jamais bien long, deux pages tout au plus. Mais ici, ce n'est pas la longueur qui importe, c'est un texte qui ne laisse pas indifférent, qui raconte la vie d'un papa de deux garçons handicapés.
Au-delà de la prise de conscience de la difficulté de cette vie en tant que parents, c'est un magnifique témoignage d'amour.

Bonne lecture!

Note de lecture: Huit nouvelles sur le développement durable

2009-06-23T01:12:00.000-07:00

Un petit recueil, sobre, poignant, bien écrit.

Rien à ajouter... Un bon moment simple et vrai en tête à tête avec son livre!

Bonne lecture!

Note de lecture: Le médecin d'Ispahan de Noah Gordon

2009-06-12T05:34:00.000-07:00

Que dire de ce livre??

D'abord, reconnaissons- le, je ne l'ai pas attaqué avec impatience et entrain. C'était un cadeau à Mr Délits d'écritures -qui à bien aimé- récupéré par la suite grâce à une phase du type "Chéri, j'ai plus rien à lire"...

Ben oui, quoi chez moi ce n'est pas tant "J'ai plus rien à m'mettre le matin devant l'armoire ou le soir avant de sortir" mais en bon gros pyj' devant la bibliothèque (sex, hein-)!! ) "Bouhh!! j'ai plus rien à lire"

Revenons donc à nos moutons.

Je pense que c'est une histoire de mecs.

Le pitch: Dans l'Angleterrre du Moyen-Age, un jeune garçon, orphelin, se retrouve apprenti d'un barbier chirurgien. Comme il n'est pas satisfait de la manière dont ces derniers pratiquent la médecine, il traverse l'Europe pour aller se former à Ispahan. (Un ERASMUS avant l'heure, non??) Et c'est là-bas qu'il va lui arriver un tas de bricoles. On repassera pour la traditionnelle histoire d'amour qui pour le coup, ne casse pas trois pattes à un canard!

Le style est clair, on ne se perd pas: ni dans les phrases à rallonges, ni dans un vocabulaire trop recherché.

C'est un beau tableau cette période, mais bon, il faut aimer les histoires de toubibs!! C'est sûr, quand on est dans la partie, imaginer côtoyer Ibn Sina, ça fait quelque chose... Mais quand on y est pas...

Sur ce, bonne lecture!

Adieu patate! Autobiographie gourmande d'une pomme de terre, nouvelle

2009-06-08T09:31:00.000-07:00

Ensuite, avec mes congénères, on nous a amené dans une grande pièce sombre et fraîche. Heureusement que nous étions plusieurs pour nous réchauffer. Et puis, par poignées, mes camarades ont commencé à disparaître. Une grande pince rose les attrapait et nous ne les revoyions plus. Un jour, ça a été mon tour. La grande pince m’a attrapé et jeté sur une grande table froide et grise. Ils m’ont mise toute nue.
- C’était affreux, grogna-t-elle en étouffant un sanglot.
L’homme avait presque les larmes aux yeux.

Et puis, une fois nue, j’ai été passée sous l’eau très froide, si froide que je frissonnais jusqu’au centre de mon corps. Et là, une lame glaciale m’a dépecée en quartier. J’avais beau crier, rien. Elle continua.
Jetée dans une eau bouillante qui me consumait les chairs, j’ai bien tenté de me reconstituer, mais impossible. Et le plus horrible était à venir. Je croyais ne pas pouvoir endurer pire, quand mise dans un cône en fer blanc, je tombais sans pouvoir lutter jusqu’à une sorte de moulinet. J’avais pu me rapprocher des autres parties de mon corps, mais quand la première partie de moi a été broyée par cette roue, je me suis évanouie. Quand j’ai repris mes esprits, j’étais liquéfiée, complètement disloquée. Alors pour enlever l’amertume de mes douleurs et de mes larmes, ils ont ajouté une pâte blanche et douce ainsi qu’une autre pâte jaune pâle. Elles étaient douces et me faisaient du bien.

L’homme n’avait plus du tout envie de manger sa purée.
- Mais, si, il faut me manger maintenant, lui dit-elle.
- Je ne vais quand même pas vous achever une seconde fois, petite pomme de terre!
- Si, sans quoi, toute ma vie aura été gâchée. Rappelez-vous comme j’ai travaillé relâche, ce petit goût de noisette. Alors, régalez-vous sans plus tarder, mais n’oubliez jamais l’histoire de la petite Bonotte de Noirmoutier !

Note de lecture: Muriel Barbery, L'élégance du hérisson

2009-05-26T07:39:00.000-07:00

En voilà un bon bouquin!

Et dire que j'ai failli passer à côté! Oui, il a été récompensé... Ah bon?? Il faut le lire avec le dico à côté?? Il est super compliqué???

Autant d'arguments qui font que je n'étais pas pressée de lire ce livre et même plus, j'avais toujours autre chose à lire...

Et puis, un jour, le voyant depuis plusieurs mois déjà végéter dans le rayonnage de ma bibliothèque, je l'ai sorti et posé délicatement près de mon côté du lit.

On va voir ce que tu va donner...

Et puis, magie de l'écriture, je lis une page , puis deux, puis trois... Je suis enchantée. J'ai un petit carnet sur lequel je reporte les phrases qui m'interpellent, les tournures surprenantes, touchantes, émouvantes, les mots nouveaux... Mais là, c'est tout le livre que j'aurai pu recopié tant le style de l'auteur m'a transporté.

Le pitch du bouquin est archi connu: l'histoire d'une concierge d'un immeuble du 7ème arrondissement de Paris qui se fait passer pour ce qu'elle n'est pas.

L'histoire est simple et belle, racontée dans un style pur. La justesse des termes, la beauté des métaphores utilisées en font une véritable oeuvre d'art, et oui, je pèse mes mots.

C'est un livre comme je n'en ai pas rencontré depuis longtemps, avec des personnages qui deviennent familiers, des lieux que l'on a l'impression d'avoir arpenté toute notre vie, si bien que les dernières lignes m'ont arraché des larmes. Des années que cela ne m'était pas arrivé.

Un livre qui vaut vraiment le détour.

Autobiographie gourmande d'une pomme de terre, nouvelle, 5

2009-05-22T03:03:00.000-07:00

Certains de ma lignée avaient négligé leur aspect au profit de goût. Et ce sont eux qui vont venir se plaindre de terminer dans l’assiette d’un quidam. Il fallait y penser plus tôt. S’ils avaient écouté maman, comme moi, ils auraient eu des chances de pouvoir envisager de finir dans une assiette d’un chef étoilé ! Dès mes premiers jours, maman, m’avait prévenue : « forme et goût, goût et forme, rondeur et saveur, saveur et rondeur, feront de toi la plus belle des belles de mai ! ». Voilà ce qu’elle me murmurait à l’oreille avant que je sois trop loin de son cœur.
C’est cette comptine, anodine, que j’ai prise comme adage, qui a nourri cette ambition que je porte en moi depuis lors.

C’était certain, maman allait y rester, elle nous a tous fièrement portés, mais elle pouvait être fière de ses tiges. Nous sommes tous à ton image et quant à moi, Maman, sache-le, je suis particulièrement magnifique. Mon goût prometteur, sur lequel j’ai tant travaillé n’a d’égal que la perfection de ma rondeur, la douceur de mon toucher, et l’éclat de ma couleur !
- Oui, je suis devenue pour elle, une grande Bonnotte de Noirmoutier, de la famille des Solanacées !
- Oui, j’ai porté bien haut les saveurs de notre famille et en particulier, celle de notre plant !

Le son était sorti si fort de la fourchette qu’il était parvenu aux oreilles de la femme.
Elle était maintenant plus que suspicieuse.

- Et alors ? questionna l’homme, finalement intéressé par ce que la fourchette avait à raconter.

Alors, reprit l’esprit de la petite Bonotte, j’étais si belle, que j’ai directement été posée ans le cageot destiné au chef de ce restaurant. La seule de ma famille. Les autres ont fini empaquetés dans des vilains filets pour les supermarchés. Ensuite, avec mes congénères, on nous a amenés dans une grande pièce sombre et fraîche.

Aubiographie gourmande d'une pomme de terre, nouvelle,

2009-05-13T22:20:00.000-07:00

Maman avait beaucoup d’espoir lorsqu’elle a été plantée, dans ce champ, non loin de la mer. C’était une belle journée de février. Le doux ressac de la mer, et le soleil doré réchauffaient à peine la terre. Elle s’est tout de suite sentie à l’aise, dans cet écrin de goémon mêlé de terre, et mouillé d’embruns. Très vite, ses tiges ont poussé et de petits tubercules, dont ma petite personne, ont pointé le bout de leur nez.

L’homme était bouche bée, la cuillère à la main, mais ne disait rien.

La voix dans la fourchette poursuivait.

Mon enfance a été très protégée, vous savez. Dans ce cœur sablonneux, loin des terres communes et empestant les produits chimiques qui brûlent et étouffent nos semblables, j’ai pu m’épanouir et me concentrer sur les saveurs si particulières qui sont les miennes. J’ai travaillé de longues heures sur ce goût de noisette et j’ai surtout développé de manière subtile cet arôme intense d’iode que l’on devrait retrouver en bouche. Ce goût, c’est ce qui nous singularise de ces vulgaires patates !

L’homme salivait.

Soudain, une lumière aveuglante nous irradia. C’était à peine croyable !
Nous avons été attrapés par une horrible main toute rose. Encore heureux qu’elle nous ai délicatement déposés dans cette caisse de bois. Maman nous avait prévenu que cela se passerait comme ça, mais même en connaissance de cause, cette expérience était violente !

C’était là que tout devait se jouer, voyez-vous.

Les cahiers d'auteurs de Clisson, du 14 au 16 mai 2009

2009-05-11T07:01:00.000-07:00

Une fois n'est pas coutume, un petit clin d'oeil à une manifestation pleine d'avenir et bien sympathiqe qui se déroule dans la bonne vieille ville de CLISSON du 14 au 16 mai 2009:
les cahiers d'auteurs entièrement dédiés aux auteurs d'aujourd'hui et de demain.

Vous pouvez les retrouvez en cliquant sur l'adresse suivante:

http://www.theatredusphinx.com/

http://cahiersdauteurs.blogspot.com/

Autobiographie gourmande d'une pomme de terre, nouvelle, 3

2009-04-28T09:11:00.000-07:00

C’est que je ne suis pas n’importe qui voyez-vous ! C’est ce que maman nous a appris alors que nous étions encore de tout jeunes tubercules.
Je me présente. Je suis une Bonnotte de Noirmoutier, oui, une Bonnotte.
- Vous connaissez au moins ?
- Euh, non…
- Mon Dieu, un inculte ! Que c’est humiliant !
La fourchette continua.
- J’appartiens à la grande famille des Solanacées, mais s’il vous plait, ne me confondez avec une BF 15 ou une Amandine, ça m’irrite les épluchures ! J’appartiens en quelque sorte à l’aristocratie de la pomme de terre. Nous sommes récoltés à la main, pas comme n’importe quel vulgaire tubercule !
- Ah bon.
- Taisez-vous et écoutez ce que j’ai à vous raconter.

Un beau jour, j’ai ressenti une certaine agitation autour de moi, mais impossible d’en savoir plus. Il faut dire que les relations ne sont pas des plus pratiques sous terre. Nous ne sommes pas enfouies à des kilomètres de la croûte terrestre, mais les dix centimètres que nous avons au dessus de la tête nous isolent quand même du reste du monde. Mes voisins avaient eux aussi entendu, d’après ce qu’ils ont pu me raconter les grondements, les éclats de voix et les pas.

- Serait-ce possible que ce soit déjà l’heure de la récolte pour nous ? pensais-je tout excitée et frétillante à cette perspective.

C’est vrai que j’étais encore jeune, mais promue à un si bel avenir ! C’est pour cela qu’on nous dorlote tant nous autres, les Bonottes !

Autobiographie gourmande d'une pomme de terre, nouvelle, 2

2009-04-22T07:18:00.000-07:00

- Votre vie, s’écria-t-il en détachant nerveusement chaque syllabe.
Plus les minutes passaient, plus le regard de sa femme se troublait.
- De quelle vie tu parles chéri ?
- Là, dans la fourchette, quelqu’un me parle de sa vie…
- Ah oui ?
La fourchette continuait.
- Avez-vous imaginé que moi aussi j’ai pu avoir une vie avant de terminer en purée, dans une assiette de ce restaurant étoilé ?
- Non, je dois dire que l’idée ne m’avait pas effleuré répondit-il à la fourchette.
- C’est peut-être le Mercurey ? tenta sa femme
Ou alors les truffes… Elles manquaient peut-être de fraîcheur… Tu ne te sens pas bien ? hasarda-t-elle.
— Alors vous, oui vous, qui tenez cette fourchette, avant de m’engloutir, laisser moi vous raconter quelle a été ma vie.
- Votre vie, hein ?
- Oui, Monsieur, ma vie ! Oh, rassurez-vous, cela sera bien vite terminé, bien avant que votre plat ne refroidisse. Ce n’est pas si long la vie d’une pomme de terre !

Autobiographie gourmande d'une pomme de terre, nouvelle 1

2009-04-15T04:58:00.000-07:00

- Eh oh ! Eh oh, là haut ! Ça ne va pas, non ??
Le grand brun recula la fourchette qu’il s’apprêtait à enfourner dans sa bouche et l’air interloqué, regarda autour de lui.
Rien. Tout avait l’air complètement normal. La serveuse servait, le barman débarrassait les verres et rangeait un lave-vaisselle qui venait de s’achever, les clients dînaient paisiblement.
En relevant un sourcil, il acquiesça à destination de sa femme. Il n’avait pas très bien compris ce qu’elle venait de dire. Il ne devait pas avoir manqué grand-chose, elle ne disait jamais rien de censé.

Pourtant, il s’aperçut qu’elle l’observait avec un air étrange.
Il soupira et s’apprêta pour la seconde fois à déguster cette purée qui avait l’air tellement délicieuse quand il entendit la voix à nouveau.
- EHO ! Mais, ma parole, ça ne va vraiment pas, vous là !
Il lâcha sa fourchette qui bruyamment tomba dans l’assiette.
- Tu as entendu ? demande-t-il à sa femme.
- Entendu quoi, chéri ?
- Ben, là, ça fait deux fois que je veux avaler le contenu de cette fourchette et chaque fois une voix m’en empêche.
- Je crois que tu te trompes, lui dit sa femme. Il faut dire que tu es un peu surmené en ce moment, répondit-elle doucement
- Tu as sans doute raison, reconnut- il.

Pour la troisième fois, il leva la fourchette en direction de sa bouche. De nouveau, il entendit la petite voix.
- Bon, ce n’est pas un peu fini ce cirque ? On peut manger, oui, mais quand même, vous êtes là, en bonne compagnie, assis confortablement, dans un charmant petit coin de ce restaurant, l’œil heureux, l’esprit légèrement grisé par ce verre de Mercurey, les papilles toutes excitées à l’idée de ce que vous aller déguster. Mais avez-vous envisagé, ne serait-ce qu’une demi-seconde quelle a été ma vie avant d’échouer dans votre assiette ? [...]

Tombeau pour le collège, Mara Goyet

2009-04-06T04:56:00.000-07:00

Un témoignage tellement vrai... L'impression de lire ce que j'ai vécu à chaque détour de phrase, de mot...

Pour tout ceux qui veulent savoir VRAIMENT ce qui se passe dans les classes et les collèges.

Et ce n'est pas du chiqué, parole de prof!

Le temps d'un mot

2009-03-29T06:02:00.000-07:00

MOT ...

MoT ...

mot ...

"Elle ne fait pas la cuisine, elle la roucoule" ( Jean-Luc Petitrenaud à propos de la cuisine de la maman d'un de ses amis)

Pour moi qui ai la prétention de cuisiner un peu, je trouve cette expression magnifique! dans ce "roucoule", il y a tout, le don de soi, l'amour de la cuisine, l'envie de faire partager ses plats...

J'adore!!

Comment se faire éditer? Courage!

2009-03-25T09:35:00.000-07:00

Voilà ce que je trouve dans ma boîte aux lettres ce matin...

Une âme bienfaisante.

Tiens, Gaëlle, elle est là-dedans ta recette...

C'est pour ça que je ne voulais pas l'acheter... Je l'avais bien vu dans mon kiosque. Mais je me suis dit "encore un énième bla bla sur le sujet..."

Alors, par curiosité, j'ai quand même lu le dossier du mensuel LIRE (mars 2009).

Et finalement, comme je m'y attendais, je n'ai rien appris de nouveau.

Mais, à ma grande surprise, j'ai refermé le magazine en me disant que mes pages avaient quand même une petite chance.

Info ou intox? Christine Ferniot, l'auteur de l'article reprend les paroles d'éditeurs (POL, Hamy, EHO...) qui avouent que la majorité de leurs auteurs sont arrivés par la Poste.

Plutôt encourageant, non?

Par ailleurs, je salue l'honnêteté de Sabine Wespieser qui reconnaît qu'elle publie peu de nouveaux auteurs "préférant un réseau de complicités littéraires, de recommandations d'amis qui connaissent mes goûts et mon catalogue".

CQFD

On y trouve aussi des conseils aux écrivains qui espèrent être un jour publiés:

- présenter un manuscrit papier plutôt qu'un CD, sans ratures, relié, portant l'indication du nom et de l'adresse de l'auteur,

- penser à la lettre d'accompagnement "la présentation la plus simple reste la meilleure" sachant que "seule l'oeuvre compte"

Eh quoi finalement, pas de recette miracle?

Eh bien, non... Les éditeurs attendent d'être surpris, déstabilisés, bouleversés dans leurs croyances ou leurs cultures.

Un zeste de singularité, de l'originalité, une plume bien sentie et peut-être une publication à la clé??

Alors, à vos plumes!

Réminiscence, crépuscule

2009-03-13T02:04:00.000-07:00

Sous le soleil doux et feutré de cette fin d’après midi d’été indien, alors que la brise fraîche du soir accompagnant la marée se lève, une silhouette gît encore sur le banc du sentier des douaniers. Tel un Ramsès contemplant sa cataracte, il gît là, sculptural. Les mains posées sur le pommeau sculpté de sa canne, calé sur l’inconfortable banc de bois, ses yeux vagabondent par delà l’océan moutonnant. Avec la rigueur d’un métronome, les vagues lèchent les avancées rocheuses agressives, le ressac murmure une douce mélodie à son oreille, si dure pourtant d’habitude. Les goélands interprètent leur ballet crépusculaire, les voiliers qui ornaient l’horizon de petites silhouettes lointaines se rapprochent tandis que les monstres marins aux ventres géants remplis de marchandises, croisent toujours au loin, dédaignant la côte.

L’esprit semble avoir déserté ce vieux corps décharné et squelettique perdu dans ce caban bleu, élimé et trop large. Sous la casquette, aussi vieille que l’homme, la peau parcheminée et cuivrée, burinée par les ans et le soleil, laisse deviner, à la manière qu’il a de fixer ainsi l’horizon, le destin du voyageur.

Fossilisé dans ce Finistère trop étroit et si peu exotique, il s’échappe, fuit, s’évade.

Il parcourt le monde, traverse les continents à grandes enjambées, parfois s’attarde sur des paysages, verts et mousseux, luxuriants, bariolés, éclaboussés de couleurs, dont il est seul à connaître l’existence.
Il retrouve cette vie grouillante, ces visages, qui ont accompagné son quotidien. Ces êtres qui à son insu, ont imprégné son corps et son esprit pour toujours. Le sourire candide de cet enfant et son regard si profond, la beauté de cette femme, aux traits si fins, altière, transportant à même le crâne, une montagne de bassines en plastique.
Comme un spectateur de son histoire, sous ses yeux défilent le film de sa vie, ses aventures et exploits, ses escapades, ses calvacades.

Las, il ne peut que se repaître de ses souvenirs, images furtives et insaisissables d’une vie accomplie. Dans la pénombre épaisse et envahissante, le soleil qui se couche sur son âme, encore ce soir, le fait mourir doucement.

Echange de livres de poches?

2009-03-03T09:01:00.000-08:00

Le 25 janvier je vous ai annoncé ma participation à un échange de livres de poche.

Nous sommes le 03 mars et toujours rien, même dans le fond de ma boîte aux lettres.

Pourtant, il se trouve que la personne qui m'a envoyé le bon de participation à cet échange commençait fin février, à recevoir des ouvrages.

Alors soit je n'ai pas choisi les bonnes personnes, ou il faut attendre longtemps avant de recevoir un livre... ou les deux!

Poussière de craie

2009-02-23T22:09:00.000-08:00

Vite ! Je ne dois pas être en retard ou alors, elle va encore bouder. Déjà, la semaine dernière, ma réunion s’est terminée plus tard que prévu et elle n’était pas contente d’être restée à la garderie.Je ferme la porte de mon bureau et cours pour attraper l’ascenseur. Ça y est. Je descends au parking. Les clefs d'avance dans la main, je déverrouille ma voiture, m’installe au volant et je quitte le boulot.Vite ! Vite ! Vite !Et je dois encore m’arrêter à la boulangerie avant d’aller à l’école la récupérer, et l’accompagner à la gym. Pendant qu’elle s’agitera dans tous les sens, je pourrai rechercher les jumeaux qui passaient la journée chez la nourrice.Je jette distraitement un coup d’œil dans le rétroviseur. Il n’y a pas trop de monde sur la route, pas d’embouteillages, je devrais arriver à l’heure.Les pneus crissent. J’arrive à la hauteur de la boulangerie. Zut, il y a la queue ! Le contraire m’eût quand même étonné. Un regard sur la montre, encore quelques minutes. Que faire ? Vais-je réussir à me faire servir avant que la cloche sonne ? Je tente le tout pour le tout et me gare en double file. J’enclenche les feux de détresse, claque la porte de la voiture et me range derrière la dernière personne.À considérer la vingtaine d’individus qui espèrent leur baguette, on pourrait se croire en Russie en cette belle fin d’après-midi de février. Il fait froid. Très froid. Même emmitouflée dans mon manteau en Cachemire et mon étole en laine d’agneau, je gèle littéralement sur pied. Un petit vent glacial s’engouffre dans les rues et tourbillonne sur la microscopique place où nous attendons. Ça n’avance pas. Extraordinaire ces gens qui ne savent pas quel type de pain ils vont acheter le soir ! Comment perdre inutilement dix précieuses minutes ! Je m’impatiente. Le bout de mon escarpin bat le rythme. Derrière moi, la file s’allonge doucement. Les murs gris des bâtiments de cette place ont l’air encore plus sinistres que d’habitude. La terrasse famélique du café occupe un morceau de trottoir désespérément vide. La pizzeria est fermée. L’endroit est désert. À part, nous, bien sûr, les quelques volontaires courageux qui attendent leur baguette dans le froid de l’hiver.La personne devant, d’un calme Olympien, patiente. Homme femme ? Perdue dans cette veste en cuir retourné, impossible à savoir et aucun d’indice pour m’aiguiller. Enfin, j’avance de quelques précieux centimètres. Encore quelques pas et je poserai un pied dans la boulangerie.Je ne peux pas m’empêcher de me balancer d’une jambe sur l’autre. Quelle perte de temps ! Un soupir un peu trop sonore et je récolte le regard réprobateur de l’ovni devant moi. Et quoi? Pas le droit de s’impatienter ? Trois personnes quittent ensemble le magasin. Je pénètre enfin dans le Saint des Saints. [...]

Note de lecture: La vie en sourdine

2009-02-17T01:58:00.000-08:00

Dur, dur....

Ce livre était recommandé sur le blog de Wrath... J'avais trouvé le petit résumé qu'elle en avait fait sympa. J'ai acheté le bouquin.

Je l'ai commencé et comment dire... Je ne l'ai pas terminé.

Si j'essaye d'analyser les choses convenablement et objectivement, je dirai:

- l'histoire m'a ennuyé: le quotidien d'un prof sourd à la retraite qui va suivre la thèse d'une élève d'un de ses collègues encore en activité. Je ne suis pas allée plus loin.

- je n'ai pas aimé le style de l'auteur (oui, c'était mon premier David Lodge, et sûrement le dernier à moins que quelqu'un me conseille un de ses meilleurs bouquins): narration qui oscille entre la première personne et la troisième personne, un style auquel je n'accroche pas. C'est gênant.

Ce que je lis en ce moment ne m'enchante pas plus.

Je ne dois pas faire les bons choix!

A ceux qui se prennent pour Dieu!

2009-02-11T09:49:00.000-08:00

Je dois vous avouer quelque chose: j'ai une fâcheuse tendance à acheter des magazines. En tout genre, mais aussi des magazines sur les livres et le monde littéraire.

On peut y découvrir des extraits de bouquins sympas, des entretiens intéressants, etc...

Les petits classements du type "Les 100 livres indispensables à votre culture générale" m'amusent, et avec Mr Délits d'écritures nous cochons ceux que nous avons déjà lu, et ceux que nous devions lire, parce qu'un jour, on y a pensé, parce qu'un jour, un ami nous en parlé, et parce que plus tard, nous avons oublié de l'acheter...

Dans "le magazine des Livres" de février-mars, on peut trouver les indispensables de 2008 - chouette, je vais pouvoir m'amuser- mais aussi et là, je trouve cela franchement moins drôle, les 20 livres de 2008 à oublier!!!

Pourquoi?

Parce que je suis dedans!! Non, la bonne blague!

Parce que si un média peut mettre en lumière certains livres, tant mieux, c'est leur donner un coup de pouce.
Après leur rôle est-il de choisir qui doit passer à la postérité?
Non, c'est le temps et les lecteurs qui sont les seuls juges.
Les auteurs des flops de 2008 ont sans doute conscience de leur échec (en tout cas je l'espère pour eux!) donc ce n'est pas très sympa d'en rajouter une couche, et puis à chacun de se faire sa sauce perso!
Pas besoin de répéter pour la énième fois que les bouquins de BHL/Houellebecq ou de Angot sont des catastrophes pour leurs éditeurs!

Ce qui me gêne n'est pas de dire que tel critique n'a pas aimé tel bouquin (ce qui est déjà plus honnête que de balancer que tel bouquin est une bouse sans autre formalité), mais la démarche de rayer, de manière assez péremptoire, 10 bouquins, comme ça, et hop!! Ça m'énerve!!

Pour finir, les bouquins en question, à part Angot et le duo BHL/Houellebecq, il y a:
- Enculée de P. Bisiou
- Syngué sabour de A. Rahimi
- Antimanuel de littérature de F. Bégaudeau (copié sur l'Antimanuel de philo de Onfray, non?)
- L'Elégance du hérisson de M. Barbery
- Val de Grâce de C. Schneck
- Le fait du prince d'A. Nothomb
- Le Montespan de J. Teulé
- Toutes ces choses qu'on ne s'est pas dites de M.Levy

Non, sans blague, je confirme bien tout ce que j'ai dit plus haut!! J'aimais bien le 1er de Marc levy, et puis j'ai moins apprécié, beaucoup moins même.
Mais il est bankable, il vend, les lecteurs aiment.
Alors si le lectorat le plébiscite, pourquoi le classer dans les livres à oublier? C'est se foutre des lecteurs, c'est tout!!
CQFD!!

Poussière de craie, 6

2009-02-05T01:05:00.000-08:00

Mais ce lendemain matin-là, je me récite le poème et je le connais. Je ne bute sur aucun mot. La tête tournée, le regard vagabondant au travers des baies vitrées de la classe, je ne vois pas le sourire sadique que madame Reynald affiche en ayant enfin trouvé son oiseau. Je tressaille quand elle prononce mon nom.
Terrorisée, je quitte ma place à petits pas pour rejoindre le tableau. Je me sens comme un gladiateur jeté dans l’arène. Les élèves sont les cruels spectateurs, prêts à s’esclaffer à la moindre erreur. Le maître incarne l’empereur tout puissant. Pouce levé si la prestation est bonne, vers le bas si le poème est mal récité. Mes jambes tremblent. Je me colle presque au tableau. Le souverain a regagné son bureau. Il est tout ouï. L’odeur de la craie mêlée à celle de la colle Cléopâtre, chatouille mes narines. Du bout de ma sandale, je joue avec la poussière de craie et une goutte d’eau tombée du seau où flotte, dans un jus grisâtre, une éponge sale, attendant l’instant fatidique où la maîtresse fera signe de commencer. Mon cœur bat à la chamade. Elle acquiesce d’un mouvement de tête et c’est parti. Je me lance et récite sur un ton monocorde.
Monocorde certes, mais sans faute.

Les vers résonnent encore dans mon esprit. Je souris béatement.

Je revois les mots écrits, de ma petite main, avec difficulté et application, au stylo bille bleu, sur la page douce du papier Clairefontaine. Je vois les pleins et les déliés d’une hauteur d’un interligne pour les minuscules et de deux interlignes pour les majuscules de couleur rouge. Je distingue le dessin qui illustrait le poème, maladroitement dessiné sur la feuille blanche faisant face au feuillet quadrillé. Et soudain, ces mots, ces dessins, ces lettres se détachent lentement. Ils quittent ce carcan scolaire et ondulent au milieu des pages du cahier de l’élève. Ils reprennent leur liberté, s’affranchissent du joug de l’écolière malhabile qui n’a pas su déceler la beauté, l’impalpable, et le magique dans ce petit texte.
Tous dansent.
C’est une farandole de lettres, de mots, de verbes conjugués qui tournoient dans ma tête.

Note de lecture: Le parfum d'Adam

2009-01-31T09:03:00.000-08:00

Non, non, je n'ai pas arrêté de lire..... Je manque juste un peu de temps pour mes notes de lectures....

Dans mon dernier avis littéraire, je vous avais fait part d'un livre que je venais de commencer et qui était une petite merveille.

Eh bien, c'est lui!

Entendons-nous bien:

La trame m'a moyennement intéressé bien qu'ayant ces derniers temps, une légère tendance temps à verser dans l'écologie molle (mon concept qui consiste à adapter sa vie sans pouvoir ou vouloir faire plus).

L'histoire: une enquête visant à retrouver les auteurs du cambriolage d'un laboratoire, le tout sur fond d'activisme de groupes écolos et de terrorisme écologique menaçant. C'est distrayant et le livre permet une plongée dans un monde inconnu, en tout cas pour moi. Donc, oui, même si je n'ai pas été tenue en haleine, et que je juge que le livre n'est pas passionnant, j'ai appris des choses. L'Abyssin, à mon sens, était beaucoup mieux.

EN REVANCHE: mention spéciale pour le style de l'auteur qui m'enchante encore et toujours. La beauté de la description qui suit vaut pour moi tous les commentaires:

"Dans le soleil du matin, toutes les villas éclataient de blancheur, jetées comme des dés d'ivoire sur le tapis vert cru des pelouses et des golfs"

CQFD!

Bonne lecture!

Echange de livres de poches?

2009-01-25T12:10:00.000-08:00

L'autre matin, en relevant mon courrier, je tombe sur une lettre d'une amie.
Pourquoi est-ce que je vous raconte tout ça? Mais parce qu'il est bien sûr question de livres.

J'ouvre l'enveloppe, et là, rien, pas un mot. Une feuille A4 avec un post-it intitulé "liste" sur lequel est inscrit le nom de deux personnes.
Je prends connaissance du courrier: je suis invitée à participer à un vaste échange de livre de poche. J'en envoi un, et je suis censée en recevoir 6.

L'arnaque des chaînes pyramidales? Vous y pensez aussi??

Je laisse le tout reposer quelques jours, le temps de réfléchir.
Je mène une petite enquête sur le net, et apparement, plusieurs personnes participent ou vont participer à cet échange, dixit leurs blogs.
Et puis, au fond? Qu'est ce que je risque à me séparer d'un livre de poche et me fendre d'un envoi? L'idée est sympa.
Arnaque ou pas, je tente le coup, on verra bien.

A qui envoyer la lettre? Il faut que ce soit 6 personnes qui aiment la lecture, c'est entendu.

Et quel livre?

Je fais le tour de ma bibliothèque plusieurs fois.... J'ai bien des livres de poches, mais c'est étrange, j'y suis attachée. Les pages légèrement cornées, surtout pour les gros volumes, la tranche cassée, parce qu'au milieu du livre, il fallait bien pouvoir lire les mots au coeur de l'ouvrage.

Je ressens le manque de tout mes autres "poches". Mes petits de l'époque où j'étais étudiante, où les espèces sonnantes et trébuchantes n'étaient pas légion, alors on attendait la sortie du livre en poche.
Poche qu'on pouvait même trouver peut de temps après sa parution en occas' chez Gibert Joseph...

Vraiment, je ne sais lequel choisir.

Et puis, cette après-midi, après un bricolage acharné et des livres rangés dans une autre bibliothèque, celle plus intime de la chambre à coucher, celle des livres qui ne sont pas exposés au public, celle qui contient les petites perles que l'on garde jalousement. Je parcours les livres, et dans un magma de titres, je tombe sur Contact de C. Portier.
Mais, si, vous le connaissez, je vous en ai déjà parlé ici.
J'ai trouvé, ça y est c'est lui, le poche voyageur.

Je pourrai toujours le racheter, plus tard. Pour le moment je suis heureuse de lui offrir une seconde vie et de permettre à quelqu'un de connaître cet ouvrage.

Alors, promis, je vous tiens au courant des suites de cet échange!

Poussière de craie, 5

2009-01-19T06:38:00.000-08:00

Debout à côté de mon pupitre j’attends comme les autres qu’elle nous permette de prendre place. Nos tables sont posées à même la dalle de béton gris. Heureusement que les murs blancs et les affiches donnent à cette pièce un brin de gaieté. Invariablement, après la récréation du matin, une heure est entièrement consacrée à la poésie.
Assise derrière son large bureau, lunettes chaussées sur le bout du nez, la maîtresse parcourt la classe d’un regard circulaire. Ses yeux se posent sur l’élu qui baisse la tête, redoutant la sentence finale. Et puis non, ce ne sera pas celui-là qu’elle va interroger. Pendant qu’elle cherche une autre victime, j’attends en me récitant le poème, comme pour conjurer le sort.

Ce n’est pas un fou rire qui m’avait pris la veille, en apprenant ce satané poème. Après une bonne demi-heure passée à le lire et le relire, j’avais apporté le cahier à mes parents.
- On t’écoute, avaient-ils lâché le sourire en coin, comme s’ils s’attendaient à ce que la leçon ne soit pas retenue correctement.
Je récitais. Je butais. Invariablement. Toujours au même endroit.
Pourquoi est-ce qu’il effaçait tout dans le poème? Je ne comprenais pas et je ne mémorisais pas. C’était si simple.
Je retournais dans la cuisine voir ma mère, pour recommencer. Elle préparait le dîner, sortait des casseroles, faisait rôtir, revenir, blanchir. Assise sur le tabouret en formica, je l’observais et débitais mécaniquement mes strophes. Elle, s’énervait, perdait le fil de sa recette. Je récitais mal mon poème. Vers répétés, ânonnés, torturés, martyrisés, pour ne devenir qu’une succession de mots, de syllabes accolées, vidées de leur sens. Un squelette, en somme, perdu au beau milieu des cuillères de farine et des trois oignons de la recette. Entre une sauce à relever et la cuisson du gigot à surveiller, ma mère non plus ne percevait pas la beauté des vers ni la finesse de l’écriture.

De retour

2009-01-19T06:28:00.000-08:00

Après une bonne semaine d'air frais (-12°C à 2000 mètres d'altitude à 9h30 le matin!),

Après une semaine de pistes dans les jambes,

Ce blog reprend vie!

Vacances....

2009-01-09T13:20:00.000-08:00

Une grosse bouffée d'air frais!

Petite trêve hivernale d'une semaine pour ce blog.

A très bientôt j'espère!

Poussière de craie, 4

2009-01-08T13:20:00.000-08:00

Brutalement, mon regard se détache des mots pour rejoindre un ailleurs. Les vers résonnent dans ma tête. Ils surgissent du plus profond de mon inconscient et se répercutent en moi tel un boomerang. C’est sûr, je le connais, je l’ai étudié.

Je revois la petite fille, dans son ensemble blanc et bleu, sandales aux pieds, assise derrière son pupitre, à côté d’une autre gamine aussi mignonne qu’elle. Ses deux grands yeux verts, encadrés de longues nattes épaisses, fixent avec avidité la maîtresse qui, droite et sévère, explique à son jeune public les principes élémentaires de la division.

Soudain, la cloche retentit. Sans que l’institutrice puisse les retenir, un flot d’enfants traverse le couloir et descend les escaliers pour rejoindre la récréation. Je cours avec eux. Je ris. Je tiens la petite main douce de mon amie. Nous filons au fond de la cour, sous les tamarins. On y est à l’ombre, et plus tranquille pour sauter à l’élastique. Les garçons sont un peu plus loin, accroupis par terre en train de disputer une partie de billes. Tout en jouant, on les observe du coin de l’œil. Laurent vient de perdre sa collection d’Agates et Claire-Marine a marché sur le fil. C’est mon tour. Emmanuelle, Isabelle et Laetitia discutent, assises à même le sol, pas très loin de nous. Et voilà Sébastien, mon amoureux, qui m’a offert ce tout petit échantillon de parfum volé la veille, dans la trousse de toilette de sa maman.

J’aperçois, près de la cantine, les caisses de pains au chocolat chaud et les glaçons à la Grenadine, fabriqués dans les pots de yaourt, que les classes du Cours Moyen vendaient pour financer leur voyage de fin d’année.

La cloche sonne. Je me range. La maîtresse est déjà là. L’air grave, elle espère le silence pour nous autoriser enfin à regagner nos salles. Je monte les marches doucement. Côté mur. Côté rampe, les garçons en profitent pour regarder sous nos jupes. Je traverse la coursive bleue pâle du second étage. La classe de madame Reynald se situe au fond, sur la droite.

Poussière de craie, 3

2008-12-30T05:43:00.000-08:00

L’attente s’explique. C’est une des meilleures boulangeries de la ville. Comme elle se trouve à côté de chez moi, j’en profite. Mais sa réputation est un peu surfaite et ils sont désagréables. Jamais un sourire ! À croire que tout leur est dû ! Je grogne et je marmonne. Regardez là celle-là, avec sa sale tête, elle ne pourrait pas dire bonjour au moins ? Tout ça parce qu’ils vendent du bon pain !

Courage, plus que quatre personnes et je ressors avec ma Tradition. J’essaye de me détendre. Plusieurs regards sur la trotteuse de la montre m’ont confirmé que j’avais encore quelques bonnes minutes devant moi. Ils ne possèdent peut-être pas le sourire aux lèvres, mais ils ont un point fort : la décoration.

Elle est variée et change régulièrement. À la rentrée des classes, on assiste à la valse des ardoises et au cortège des Totos, dessins, blagues et devinettes en tout genre. Sorcières et toiles d’araignées envahissent la boutique pour Halloween. Guirlandes et boules sont de circonstance en décembre. En janvier, les ornements dépendent du sujet choisi par le pâtissier pour les fèves des galettes des Rois. Ce mois-ci, le thème oscille entre la neige, le froid de l’hiver et l’école, encore et toujours. Entre les gâteaux, des bonhommes d’un blanc immaculé, balai à la main, s’ennuient. Des sapins verts en plastique ornent l’étagère des confitures maison. De grosses boules de coton pendent au-dessus de nos têtes. Des ardoises couvertes de maximes égayent les murs.

J’avance un peu plus. S’ils prennent tous des pâtisseries, je vais vraiment finir par être en retard ! Nouveau soupir de désespoir et d’agacement. Je contemple l’étal de tartes et tartelettes en tout genre. Scotché à la vitrine, sur une pâle imitation de parchemin, un écrit. À vue d'œil à un poème.
Que le temps semble long !
Machinalement, mes yeux se posent à nouveau sur le petit texte.
Le cancre. Le titre me rappelle vaguement quelque chose. J’ai dû l’apprendre à l’école. Je parcours d’un œil distrait les vers.

Il dit non avec la tête
Il dit oui avec le cœur
Il dit oui à ce qu’il aime
Il dit non au professeur.
Il est debout
On le questionne
Et tous les problèmes sont posés
Soudain le fou rire le prend
Et il efface tout.
Et les chiffres et les mots
Les dates et les noms
Les phrases et les pièges
Et malgré les menaces du maître
Sous les huées des enfants prodiges
Avec des craies de toutes les couleurs
Sur le tableau noir du malheur
Il dessine le visage du bonheur.

Petit Papa Noël...

2008-12-27T02:31:00.000-08:00

JOYEUSES FETES DE

FIN D'ANNEE !

Parce que Noël c'est avant tout pour les enfants

2008-12-14T01:19:00.000-08:00

J'aime, à l'approche des fêtes de fin d'année, lire ce livre à mes enfants qui l'aiment tout autant:

La Robe de Noël, de Satomi Ichikawa, à l'Ecole des Loisirs

C'est une jolie histoire de sapins qui rêvent d'être décorés pour Noël.

C'est frais, pas gnan gnan et tout mignon!

A consommer avec les enfants et sans modération!

Poussière de craie, 2

2008-12-10T05:19:00.000-08:00

Vite ! Je ne dois pas être en retard ou alors, elle va encore bouder. Déjà, la semaine dernière, ma réunion s’est terminée plus tard que prévu et elle n’était pas contente d’être restée à la garderie.Je ferme la porte de mon bureau et cours pour attraper l’ascenseur.

Ça y est. Je descends au parking. Les clefs d'avance dans la main, je déverrouille ma voiture, m’installe au volant et je quitte le boulot.Vite ! Vite ! Vite !Et je dois encore m’arrêter à la boulangerie avant d’aller à l’école la récupérer, et l’accompagner à la gym. Pendant qu’elle s’agitera dans tous les sens, je pourrai rechercher les jumeaux qui passaient la journée chez la nourrice.
Je jette distraitement un coup d’œil dans le rétroviseur. Il n’y a pas trop de monde sur la route, pas d’embouteillages, je devrais arriver à l’heure.Les pneus crissent. J’arrive à la hauteur de la boulangerie. Zut, il y a la queue ! Le contraire m’eût quand même étonné. Un regard sur la montre, encore quelques minutes.
Que faire ? Vais-je réussir à me faire servir avant que la cloche sonne ? Je tente le tout pour le tout et me gare en double file. J’enclenche les feux de détresse, claque la porte de la voiture et me range derrière la dernière personne.

À considérer la vingtaine d’individus qui espèrent leur baguette, on pourrait se croire en Russie en cette belle fin d’après-midi de février. Il fait froid. Très froid. Même emmitouflée dans mon manteau en Cachemire et mon étole en laine d’agneau, je gèle littéralement sur pied. Un petit vent glacial s’engouffre dans les rues et tourbillonne sur la microscopique place où nous attendons.

Ça n’avance pas. Extraordinaire ces gens qui ne savent pas quel type de pain ils vont acheter le soir ! Comment perdre inutilement dix précieuses minutes ! Je m’impatiente. Le bout de mon escarpin bat le rythme. Derrière moi, la file s’allonge doucement. Les murs gris des bâtiments de cette place ont l’air encore plus sinistres que d’habitude. La terrasse famélique du café occupe un morceau de trottoir désespérément vide. La pizzeria est fermée. L’endroit est désert. À part, nous, bien sûr, les quelques volontaires courageux qui attendent leur baguette dans le froid de l’hiver.

La personne devant, d’un calme Olympien, patiente. Homme femme ? Perdue dans cette veste en cuir retourné, impossible à savoir et aucun d’indice pour m’aiguiller. Enfin, j’avance de quelques précieux centimètres. Encore quelques pas et je poserai un pied dans la boulangerie.
Je ne peux pas m’empêcher de me balancer d’une jambe sur l’autre. Quelle perte de temps ! Un soupir un peu trop sonore et je récolte le regard réprobateur de l’ovni devant moi. Et quoi? Pas le droit de s’impatienter ? Trois personnes quittent ensemble le magasin. Je pénètre enfin dans le Saint des Saints.

Poussière de craie, 1

2008-12-02T07:23:00.000-08:00

Contrairement à Réminiscence qui sont des instants sur le vif, de courts voyages, Poussière de craie est une nouvelle, plus courte que Derrière l'écran.

L'écriture de nouvelles n'est pas mon style de prédilection, mais c'est un exercice agréable.
Et puis, pour le moment je n'écrirais plus de nouvelles, je voudrais me consacrer au roman qui attend. J'ai bon espoir de l'achever, j'ai passé la bonne première partie, reste à terminer et .... à corriger!

Alors, bonne lecture!

Vite ! Je ne dois pas être en retard ou alors, elle va encore bouder. Déjà, la semaine dernière, ma réunion s’est terminée plus tard que prévu et elle n’était pas contente d’être restée à la garderie.
Je ferme la porte de mon bureau et cours pour attraper l’ascenseur. Ça y est. Je descends au parking. Les clefs d'avance dans la main, je déverrouille ma voiture, m’installe au volant et je quitte le boulot.
Vite ! Vite ! Vite !
Et je dois encore m’arrêter à la boulangerie avant d’aller à l’école la récupérer, et l’accompagner à la gym. Pendant qu’elle s’agitera dans tous les sens, je pourrai rechercher les jumeaux qui passaient la journée chez la nourrice.
Je jette distraitement un coup d’œil dans le rétroviseur. Il n’y a pas trop de monde sur la route, pas d’embouteillages, je devrais arriver à l’heure.

Les pneus crissent. J’arrive à la hauteur de la boulangerie. Zut, il y a la queue ! Le contraire m’eût quand même étonné. Un regard sur la montre, encore quelques minutes. Que faire ? Vais-je réussir à me faire servir avant que la cloche sonne ? Je tente le tout pour le tout et me gare en double file. J’enclenche les feux de détresse, claque la porte de la voiture et me range derrière la dernière personne.

À considérer la vingtaine d’individus qui espèrent leur baguette, on pourrait se croire en Russie en cette belle fin d’après-midi de février. Il fait froid. Très froid. Même emmitouflée dans mon manteau en Cachemire et mon étole en laine d’agneau, je gèle littéralement sur pied. Un petit vent glacial s’engouffre dans les rues et tourbillonne sur la microscopique place où nous attendons.

Réminiscence, 1

2008-11-27T07:26:00.000-08:00

Derrière la fenêtre, je contemplais le cortège tumultueux de majestueux cumulus gris, défilant dans un ciel noir, à un rythme soutenu.
Soudain, ce camaïeu de gris, ces nuances noires, ces rondeurs pommelées, et ce paysage qui m’apparaît si clair, les contours de la maison d’en face si nets, l’horizon est comme lavé.

Alors mon esprit s’égare, vagabonde, franchit l’Équateur, et je me retrouve derrière la fenêtre de ma chambre, en pleine saison des pluies. L’eau n’en finit pas de tomber. Les gouttes énormes brutalisent le carreau. Par-dessus, comme un deuxième front, la moustiquaire tremble. Il pleut. L’atmosphère est si moite. La chaleur colle à la peau.
Quand est-ce que cette averse va donc cesser ?

Alanguie sur mon lit, j’attends un moment de répit pour pouvoir sortir. Dehors le ballet des voitures, des pick-up vomissant hommes, cabris, poules, demeure immuable.

Soudain, le silence.

La pluie s’est arrêtée. Je rejoins le balcon. L’air semble presque frais. En face de moi, les arbres, les immeubles, les maisons, les routes, tout est propre. La ville a été douchée, baignée.
La latérite a perdu de son éclat, mais la poussière ne chatouille plus les narines. Le vert des palmiers et des cannes à sucre éblouit, si puissant qu’il en est insultant, les bougainvillées et les flamboyants n’ont qu’à bien se tenir.

Sur la Costa del Sol, la mer boueuse menace et les vagues pendant un temps lèchent les bords sablonneux de la chaussée.
Le trafic s’intensifie. C’est ainsi. Quand la pluie cesse, il faut sortir. Maintenant ou jamais. Je passe devant les portes, closes en ce début d’après-midi, de la boîte de nuit à la mode, ou peut-être nous nous retrouverons ce soir.

Et puis, le brouillard. La pluie, la boîte, les restos, les gens, tout s’évapore en un claquement de doigts.
Il ne reste rien de tout ça. Le souvenir d’une liberté intense. Des flashs, des odeurs, des émotions. Et le cœur douloureux qui se gonfle lorsque sur les ondes radios résonne quelquefois le saxo pleurant les notes un zouk love égaré dans nos froides contrées.

Millénium

2008-11-21T09:07:00.000-08:00

Mais que lisait-elle donc depuis cet été?
Rien?

Ben si! Une journée sans lire n'est pas une vraie journée. C'est un des moments de la vie quotidienne que j'adore: le soir, j'attrape mon livre en me glissant sous la couette, je me cale confortablement, et c'est le début d'un long voyage.

Qu'importe.
Le fait est que j'ai ouvert le premier tome de Millénium, de Stieg Larsson chez Actes Sud, à la fin de l'été et que j'en suis venue à bout fin octobre.

D'ordinaire, je n'aime pas les polars ou les thrillers. Là, j'avoue que je me suis laissée prendre par l'histoire.
Il y a du suspens, de l'action. L'écriture et le style sont modernes. C'est sûr, de temps à autre, on a un peu l'impression de feuilleter le catalogue Ikéa tant les noms des villes et de certains personnages sont imprononçables, mais au final, ça donne plutôt une touche d'exotisme à la trilogie.

Le tome 1 est dynamique: si le décor est un peu long à mettre en place, quand l'action débute, ça dépote de suite!
Je me suis carrément ennuyée dans le tome 2 sauf sur les 100 dernières pages.
Le tome 3 m'a aussi tenue en haleine durant de longues heures.

C'est donc un bilan plutôt positif que je fais de ce roman noir.
Je m'y suis plongée par curiosité pour me faire une idée de ce livre qui caracolait en tête des hit- parades des ventes et pour comprendre pourquoi Mr délits d'écritures ne tarissait pas d'éloges à son propos.
Elogieux, je n'irai pas jusque là, mais j'ai passé un vrai bon moment.

Quant à mon livre de chevet du moment, ce n'est pas tant l'histoire qui m'emballe que le style de l'auteur et son écriture. Un régal!

Escapades et réflexions

2008-11-18T05:14:00.000-08:00

C'est vrai, je l'avoue, j'ai (un peu) délaissé cette page depuis, allez, quoi, une petite dizaine de jours.
Bientôt quinze...

D'abord, il y a eu les vacances de la Toussaint et la maison s'est transformée en village des Schtroumpfs.

Et puis,

L'escapade parisienne, histoire de voir la famille, de redécouvrir la beauté de la vallée de Chevreuse et de ses paysages aux couleurs automnales si éblouissantes, de profiter de tout ce que notre charmante ville n'offre pas comme l'expo de Picasso et les maîtres (Picasso n'est certes pas ma tasse de thé. J'ai un peu de mal avec sa manière de tout destructurer, mais rien que par l'importance des oeuvres qu'elle rassemble, l'expo vaut un détour. Un vrai régal!).

Les goûters de macarons chez Ladurée. Le petit au caramel au beurre salé est à se damner!

La matinée à la citée de la science pour les Sctroumpfs,

Le week-end en Touraine pour boire du Chinon, refaire le plein des savons de Sandrine chez Cosmétane (http://www.cosmetane.com/),

La pause après la fin de Derrière l'écran. Il a fallu se séparer de Magali. Lentement. C'est qu'il me plaisait à moi, de la retrouver, un après-midi par semaine, autour d'un thé et de mon clavier.

Et il y a eu aussi une nouvelle, pour un concours, à fignoler et envoyer, des projets comme réfléchir à la structure d'un autre texte retoqué lors d'un autre concours et que je vais certainement mettre en ligne sous peu, des informations à rechercher pour un essai en cours de (ré)écriture...

Et l'envie de reprendre mon roman laissé un peu de côté ces derniers qui me chatouille.

Je n'aime pas courrir trop de lièvres à la fois. Chaque chose en son temps.

Encore quelques jours de patience, et les pages seront noircies!

Derrière l'écran

2008-10-31T07:05:00.000-07:00

Le train venait d’entrer en gare. Ce n’était pas la première fois que Magali séjournait à Paris, mais à chaque fois, débarquer sur ces quais gris loin de ses Pyrénées lui pinçait le cœur.Un sac gris sur le dos et une valise en toile marron au bout du bras, elle passe la main dans sa poche et serre son petit trousseau de clefs. Cela la rassurait. Elle avait au moins un endroit où se cacher de ce monde hostile et grouillant.Elle n’avait jamais aimé la foule. Elle préférait ses montagnes et la nature aux hommes. Quand elle donnait un coup de main à la ferme voisine, elle s’enfermait dans l’étable avec les bêtes.Dorénavant, plus rien n’était pareil. Sa mère l’avait forcée à quitter la maison pour qu’elle trouve du travail et se fasse une situation, comme on disait chez elle. Et puis, il fallait aussi qu’elle se trouve un mari. Sa mère avait pour elle d’autres ambitions que de la voir faire sa vie avec un éleveur du coin. Elle aurait voulu la voir mariée avec un homme de la ville, un employé, quelqu’un qui ne passe pas sa vie, à dépendre du calendrier agricole.Elle s’engouffra dans le métro la peur au ventre. Elle avait tellement entendu de choses sordides sur ce coupe-gorge de la capitale. Elle descendait les marches en baissant la tête et en longeant les murs.Arrivée à Dugommier, elle marche vers le petit réduit qui lui sert d’appartement. Les murs de l’immeuble étaient sales et décrépits. Elle gravit lentement chaque palier. A chaque marche, sa gorge se serrait un peu plus. De grosses larmes lentement embuaient ses yeux. Sa main blanche et fine se serra machinalement sur la poignée de sa valise. Devant sa porte, au quatrième étage, elle ne put réprimer un énorme sanglot. Elle se retourna. L’escalier était sale et poussiéreux. Elle entra et referma la porte. D’un coup d’œil circulaire elle reprit connaissance de la pièce. LA PIECE. Celle où désormais elle allait vivre. SON chez elle.Elle était venue quinze jours plutôt après avoir répondu à une annonce. Elle n’avait pas vraiment le choix. Ses parents possédaient peu de moyens et si d’aventure elle voulait changer d’appartement, elle devait d’abord gagner sa vie.Un ami de son père chez qui elle devait travailler avait installé une vieille table en formica bleu bancale, tout comme la chaise qui l’accompagnait. Au fond, un petit lit et une couverture. Heureusement, elle avait pensé à prendre des draps. Une plaque électrique et un minuscule frigidaire de part et d’autre de l’évier formaient le coin cuisine. Mais ce n’était pas le plus sordide. Ce soir, elle allait devoir affronter un moment qu’elle redoutait, elle allait devoir prendre sa douche. Même en signant la location, elle n’arrivait pas à se résoudre à avoir une salle de bain comme ça. Elle aurait mille fois préféré se laver à l’eau froide avec un seau. Mais chez elle, les toilettes étaient « à la turque » et pour prendre sa douche, il suffisait de placer une sorte de caillebotis sale et abîmé sur les toilettes…Elle se laissa tomber sur son unique chaise. La valise gisait à ses pieds. Le sac à dos encore accroché aux épaules elle s’avachit sur la table, la tête dans les bras sans chercher à retenir ses larmes. Elle ne savait pas combien de temps elle allait passer ici, ni même ce qu’allait être sa vie. Sa mère lui avait interdit de rentrer dans l’immédiat. Lundi matin, l’ami de son père l’attendait dans son atelier.Au pied de sa valise, une grosse blatte curieuse sondait de ses antennes le rebord d’une chaussure. [...]

Derrière l'écran, 10

2008-10-23T05:31:00.000-07:00

Une douleur piquante dans sa hanche droite l’obligea à ouvrir les yeux. Elle déplia doucement ce corps osseux et endolori de la longue nuit passée sur le parquet froid. Ses yeux gonflés et rougis la faisaient souffrir, tout autant que les battements sourds qui se répercutaient comme un écho dans sa tête. Elle rampa jusqu’à sa paillasse et s’y étendit comme elle put. Elle observait son réveil comme un objet étranger. Il était presque midi. Elle tenta d’abord de se lever, prise de panique. Qu’allait-elle dire à son patron ? Et puis, zut ! Elle se laissa lourdement glisser sur le lit, se roula en boule et attendit.

Les yeux hagards, elle fixait le vide. De temps en temps, elle levait son regard fragile vers la petite fenêtre. Elle s’amusait à deviner le temps qu’il pouvait bien faire dehors. Tout mouvement lui semblait impossible. Ses membres engourdis refusaient de bouger et elle ne se sentait ni la force ni l’envie de les remuer. Alors, elle était restée là. Plusieurs heures s’étaient écoulées, puis plusieurs jours et plusieurs nuits. Toute trace de vie semblait la quitter. Elle n’avait plus faim, plus soif. Le feu de la vie s’éteignait inexorablement. Cette petite mort qui la rongeait prenait le dessus. Toutes ces années, elle était restée tapie là, imperceptiblement, et aujourd’hui, elle emmenait Magali.
Qui donc se soucierait d’elle ?

Trois jours plus tard, le patron de la cordonnerie qui s’était fait remettre par précaution, un double des clefs de la « fille Drectaut », « au cas où », pénétra dans le studio. Il était loin d’imaginer ce qu’il allait trouver. Il remarqua immédiatement le corps inerte de Magali. C’était un corps décharné, à peine caché par les tissus souillés qui le recouvraient. Il lui parlait, mais elle ne réagissait pas.
Paniqué il se jeta sur elle, et la secoua, mais elle ne semblait même pas le voir. Ses yeux, grands ouverts, fixaient un point sur le mur sale de sa chambre. Un semblant de sourire donnait à son visage l’impression qu’elle était ailleurs.
Il eut un mouvement de recul quand les odeurs corporelles de Magali se répandirent dans la pièce. Elle n’avait pas bougé depuis trois jours. De loin, il la contemplait. Il l’avait toujours trouvé jolie, mais savait qu’il ne pouvait rien faire d’elle. La seule fois où il avait osé s’approcher d’elle, elle avait fui et lui était trop ivre pour réagir. Mais là, elle était à sa merci.
Peut-être, ignorait-elle jusqu’à sa présence ?
Il s’approcha doucement. Elle ne bougeait toujours pas.

Alors, il s’assit sur le bord du lit avec mille précautions. D'abord, il caressa ses cheveux, puis son visage. Comme elle ne réagissait toujours pas, il déboutonna délicatement la veste du pyjama, et lui caressa la poitrine pendant de longues minutes.
Il brûlait d’envie de la dénuder complètement.
Il glissa une main dans le pantalon de son pyjama. La peau de Magali était douce, mais elle était froide, complètement glacée et comme elle était toujours complètement inerte, il prit peur. Il la rhabilla, remonta la glissière de son pantalon, quitta rapidement l’appartement et regagna la cordonnerie. De là, il aviserait. Il ne pouvait rien décider, comme ça, dans cet état d’esprit.

Il ferma son atelier un peu plus tôt que d’accoutumé et se risqua chez le vendeur informatique dans la boutique d’à côté. Il n’avait jamais rien dit, mais il avait bien remarqué le petit manège de son employée avec le beau mâle. Il savait que Magali l’aimait bien et comptait sur lui pour l’aider à sortir la fille de ce pétrin. Alors, il lui raconta son absence, la visite effectuée le matin même, en omettant bien sûr les attouchements qu’il avait pratiqués. À eux deux, ils pourraient la laver, lui donner à manger, s’occuper un peu d’elle et de son studio. À peine le vieux avait-il achevé son histoire, que le jeune homme fermait boutique et marchait d’un pas pressé aux côtés du vieux bonhomme, vers Dugommier, pour aider Magali. Le vieux haletait, mais il suivait le jeune sans rien dire. Arrivé devant la porte, il lui tendit la clef. Ils entrèrent tous deux dans la petite chambre. Une odeur nauséabonde les saisit à la gorge et à part une paillasse souillée et un ordinateur allumé, la chambre était vide.

De surprises en surprises

2008-10-23T00:59:00.000-07:00

Mercredi.
Déclarée officiellement "journée des Schtroumpfs", depuis bientôt 5 ans, c'est un jour où je ne dois rien programmer pour moi, où je dois abandonner toute idée de travail au profit de livres pour enfants, contes, coloriages, heures de square et de gamelles de toboggan...

J'arrive pourtant à voler quelques instants, en début d'après midi, pendant le sacro-saint temps de la sieste.

Je m'installe donc au bureau, café à proximité, et j'entame la lecture de mes blogs fétiches.
Et ça commence bien!

Wrath rapporte qu' Anne- Sophie Demonchy, de La lettrine, était déçue de la réaction de la Société des Gens de Lettres, s'étant rendue compte que le milieu littéraire, officiel et reconnu, affichait un certain mépris (ou un mépris certain?) pour les internautes scribouillards, qui comme moi, possèdent un blog, sur lequel ils publient leurs ratures.

Bon, d'accord, jusque là, pas grand chose de neuf. On sait bien que la probabilité d'être publié en envoyant son manuscrit sans recommandation à un éditeur est très faible, et que des livres sont écrits et publiés parce que des éditeurs en passent commande aux auteurs, ceux qui sont connus et reconnus... Quitte d'ailleurs à ce que ceux-ci soient en panne totale d'inspiration. Mais de le relire, encore une fois, fini par être décourageant.

La cerise sur le gâteau est arrivée plus tard dans la soirée. Je ne me lasse pas de regarder les infos, sur différentes chaînes. Les JT regorgent d'infos truculentes, et le plus amusant est d'observer la manière dont les sujets sont traités selon les différentes chaînes.
On peut y apprendre que Soeur Emmanuelle (1) va publier des mémoires posthume, et y entendre que l'associé de Mesrine, Michel Ardouin (2), publie aussi ses mémoires, profitant au passage de la sortie du diptyque de J. F. Richet.

Les bras m'en tombent.
Voilà en quelques jours les ouvrages dont les médias font la pub pour le grand public, le (futur) livre d'un détenu, les mémoires l'associé d'un ancien ennemi public n°1 et le "testament spirituel" de soeur Emmanuelle. Ne vous y trompez pas, les informations sont certes tombées à peu près au même moment, mais j'ai un profond respect pour l'oeuvre de cette grande dame, respect dont je ne gratifie pas les deux précédents.

Les éditeurs s'adaptent-ils aux goût du grand public?
A moins que ce ne soit les éditeurs qui formatent le lecteur pour un certain type de littérature?

Alors, petits et grands auteurs de l'ombre, abandonnez vos rêves!
Vous qui n'avez pas fait de prison, n'avez pas braqué de banques ou tué , vous qui n'avez pas été ennemi public n°1, n'avez pas dédié votre vie à une juste cause,
mais vous, qui menez une petite vie anonyme, tranquille, ayant récolté au pire un PV pour excès de vitesse, distribuant votre obole au SDF assis à la porte du supermarché, vous voulez être publié?

Pure Vanité!
Redescendez sur terre car les belles histoires qui parlent d'hommes, de femmes, de sentiments, de vie, de petits bonheurs et de malheurs n'intéressent vraisemblablement plus personne...

(1) Mille et un bonheurs, méditations de soeur Emmanuelle, éditions carnets du Nord, 2008.
(2) Michel Ardouin, Mesrine, mon associé, éditions du Toucan, 2008.

Le livre de Marc Machin???

2008-10-17T05:48:00.001-07:00

Après deux tentatives infructueuses de visionner le DVD de Détention Secrète, Mr Délits d'écriture et moi même, échouons lamentablement sur les chaînes hertziennes, le temps de finir notre tisane.

Affalée sur les coussins de mon canapé, dans la pénombre du salon, après avoir choisi le programme qui me paraissait le plus regardable, l'émission 66 minutes sur M6 (celle du 15/10/2008) - je regardais d'un oeil morne ma petite lucarne quand soudain je tombe des nues!

Un homme propose à Marc Machin de publier son histoire!

Marc Machin, vous le connaissez. C'est celui qui vient de sortir de prison, après sept ans d'enfermement pour un meurtre qu'il n'a apparemment pas commis.
Et là, un homme, dont j'ai appris par la suite sur le site de Tout le buzz, qu'il s'appelait Arash Derambarsh et qu'il était directeur de collection aux Éditions du Cherche-Midi, lui propose d'éditer un livre qu'il n'a pas encore écrit, qui parlerait non pas de l'histoire, de la prison et du reste, mais de son histoire à lui, et ce qu'il ressent, comment il a vécu ces années de prison... Bref du "prenez place sur mon divan, nous allons parler de tout ça..."

Et là, Mr Délits d'écritures me regarde et me dit sourire en coin "T'es dégoûtée, là!"

Ben oui, pire que dégoûtée, écoeurée même!

Et dire que le web foisonne de wannabees -bons et moins bons, c'est évident- dont certains mériteraient largement les honneurs qui sont faits à Mr Marc Machin!

De là affirmer que je me ferai sept ans de prison pour être publiée, certainement pas, mais je m'interroge profondément sur la qualité de notre littérature et du réel intérêt de publier un ouvrage pareil.

A bon entendeur!

Derrière l'écran, 9

2008-10-09T05:54:00.000-07:00

Un soir, alors qu’elle s’installait en pyjama et charentaise –sa maman aurait été heureuse-, derrière l’ordinateur, un yaourt à la main, et qu’elle s’apprêtait à entamer une longue nuit de conversation avec Poupoule pour lui raconter que son patron avait essayé de lui toucher les seins, en la coinçant contre la porte de son bureau alors qu’il revenait du bar d’en face, elle remarqua un post d’un certain Clémentdu16 qui cherchait quelqu’un pour échanger des mots qui donnent chauds.
- Pfff, fit-elle en lisant la phrase pour la quatrième fois au moins. Y’en a qui sont vraiment idiots, pensa t-elle.
- Vraiment n’importe quoi, dit-elle, tout haut, en dodelinant de la tête et en commençant à discuter avec Poupoule.

Elles échangèrent un petit moment en messagerie privée, mais c’était vendredi soir, Poupoule avait un rendez-vous galant et devait lâcher le net. Sctroumpfette et Nymphette, n’étaient même pas venues faire un coucou, c’est dire si elles devaient être occupées !

De nouveau seule avec son PC, Magali surfa encore un peu sur le forum sans trouver un sujet susceptible de l’intéresser. Elle décida alors de changer de site et d’aller sur un forum qu’elle fréquentait un peu moins.
Elle était droite, face au petit écran qui diffusait une pâle lumière bleutée dans la petite chambre sombre. Un halo blanc éclairait le visage diaphane de la jeune fille. Sa main, menottée à la souris lisse et rassurante faisait défiler des pages de discussions.
Et puis à quoi bon tout ça ?
Elle se retrouvait encore seule, sans savoir quoi faire de son corps, de sa vie. Même ses amies virtuelles ne lui étaient d’aucun secours. Elle était sans cesse rattrapée par son désoeuvrement, ce poids avec lequel elle avait appris à vivre, cette petite mort intérieure qui la dévorait, lentement mais sûrement.
Ses deux grands yeux embués glissèrent sur la demande de Vulcain « J’aimerai bien discuter avec quelqu’un. Je suis seul et la solitude me pèse. »
Et brutalement, elle se dressa en hurlant « Mais moi aussi je suis seule ! ». Dans un violent sanglot, elle projeta sa chaise de bureau contre le mur.
- Moi aussi ça me pèse ! Cria t-elle à son ordinateur.
Les larmes coulaient sur ses joues. Elle s’avança vers la fenêtre. Respirer, vite. Elle voulait sentir de l’air frais lui balayer le visage, pénétrer dans ses poumons, pour se calmer. La bouffée d’oxygène fut salvatrice. Elle se laissa glisser doucement le long du mur, enfouit sa tête dans ses bras et ses genoux. Elle resta prostrée de longues heures. Lentement son corps coula sur le sol. Sous la lucarne entrouverte, gisait le corps d’une jeune fille endormie, épuisée de solitude.

Derrière l'écran, 8

2008-09-30T00:37:00.000-07:00

Elle avait d’abord observé, lu, toutes les discussions, les interventions. Elle avait suivi les liens indiqués dans les posts. Et puis, un jour, elle était intervenue.

Elle surfait depuis plus de deux heures sur jeunetcelibataire.com et suivait avec avidité la discussion lancée par Schtroumpfette.
Sctroumpfette, comme elle, n’avait pas ou très peu d’amis, et encore moins de petit ami. Elle avait été amoureuse une fois, alors qu’elle était adolescente et avait beaucoup souffert de cette relation platonique. Le garçon lui disait qu’il l’aimait mais refusait de le dire à leurs amis communs et de s’afficher au lycée avec elle. Ils se voyaient en cachette. Mais pour peu qu’ils soient invités à la même soirée, Dom Juan ignorait royalement sa belle et celle-ci pleurait toutes les larmes de son frêle corps d’adolescente pendant des jours et des nuits entières.

Cette histoire dans laquelle elle s’était investie l’avait cassée en mille petits morceaux qu’elle avait beaucoup de mal à recoller.

Aujourd’hui trentenaire, Sctroumpfette ne savait que faire avec les garçons et préférait souffrir en célibataire plutôt que d’être en couple et ignorée. Nymphette et Poupoule, visiblement ses acolytes, suivaient aussi la discussion et ne tarissaient pas de conseils destinés à lui faciliter la vie amoureuse.

Magali ne s’était jamais sentie aussi proche de quelqu’un. A ceci près qu’elle n’avait jamais connu cet amour fou que décrivait Sctroumpfette, mais elle se retrouvait en tout point dans cette peur du sexe opposé. Elle aussi, aurait bien aimé aller boire un verre, se faire un ciné et pourquoi pas un resto avec le beau brun ténébreux de la boutique informatique.

Elle s’immisça dans la discussion, et au fil des soirées, Sctroumpfette, Poupoule, Nymphette étaient devenues les amies de RosedeNoël - le pseudo de Magali –. Elles échangeaient avec force de détails leurs journées et se racontaient leurs vies amoureuse, rêvée ou réelle. Une fois, Poupoule avait écrit qu’elle aussi vivait à Paris, et Magali lui avait proposé de se voir, puisqu’elles ne s’étaient jamais rencontrées et pourtant, elles semblaient si proches ! Mais Poupoule avait toujours trouvé un prétexte pour annuler le rendez-vous, et décliner l’invitation.
Magali ne lui en voulait pas.

Elle vivait de ses petites discussions et de ses espoirs amoureux avec son Dieu de l’ordinateur. Le sourire poli qu’il lui faisait quand il la croisait au hasard de la journée suffisait à embellir son quotidien et à la combler de bonheur.
Entre son emploi à la cordonnerie de la rue de Wattignies, son patron qui buvait tous les jours un peu plus, et les discussions sur les forums qui se poursuivaient souvent tard dans la nuit Magali était plutôt satisfaite de sa vie.
A choisir, évidemment, elle aurait préféré être héritière, avoir de l’argent, faire des études, être jolie, avoir des tonnes d’amies et sortir tous les soirs. Mais ça, c’était son petit conte de fées perso, l’histoire qu’elle s’inventait le soir, en se brossant les dents, en faisant des mimiques devant la glace, en prenant des poses, la bouche dégoulinante de dentifrice.

Oui, sa vie ne ressemblait pas à celle qu’elle aurait voulu vivre, mais la sienne n’était pas mal non plus. Elle en était persuadée. Elle s’en persuadait.

Derrière l'écran, 7, 2ème partie

2008-09-25T05:01:00.001-07:00

LES FORUMS.

De gigantesques salons de discussions où virtuellement des individus échangent sur tout et n’importe quoi, on peut y parler gentiment, ou s’y faire insulter. Elle adorait ça ! Elle a d’abord cherché plein de forums différents, sur la cordonnerie, l’agriculture. Normal, c’était ses premiers repères, mais ça ne l’intéressait vraiment. Elle s’est ensuite attaquée aux forums médicaux, elle avait toujours cette sensation de pesanteur sur la poitrine, et de l’autre côté de son ordinateur, "on" lui avait répondu que c’était peut être le stress, l’angoisse, ou la dépression.

« Moumoutte » lui avait même suggéré qu’elle était peut-être entrain de faire une crise cardiaque. Il lui avait expliqué que ça commence toujours comme ça, un poids sur la poitrine et une douleur dans le bras. Depuis, elle était sans arrêt à l’écoute de son bras.

Elle ne se retrouvait pourtant pas dans ses avatars et traits de caractères qu’elle croyait déceler dans les personnalités des « Moumoutte », « Vercingétorix » et autres « Belleléa ». Non, sincèrement, ça ne collait pas.

A force de chercher elle fini par trouver deux forums pour lesquels elle se sentait parfaite : Achacunsesproblemes.com et jeunetcelibataire.com. Ces pages étaient fréquentées par des gens comme elle, des déracinés, trop timides pour avoir des amis, des enferrés dans leur quotidien tellement rassurant qu’ils n’osent même plus en sortir. Comme pour elle, « on » avait toujours tout décidé pour eux, si bien que des questions semblables leur taraudaient l’esprit : pourquoi est ce que je fais ça, pourquoi je suis là, comment j’en suis arrivée là, qu’est ce que je vais faire de ma vie ???

Assez d'être une wannabee!!

2008-09-24T11:42:00.000-07:00

C'est un peu déçue que je rends compte ce soir du résultat des envois de ma "production littéraire".

C'était fébrilement que j'avais lâché chaque enveloppe kraft dans la bouche jaune de la boîte aux lettre.
C'est aussi fébrilement que les ai vu revenir, les unes après les autres, jour après jour.

Dur, Dur!!

Soyons clair et précis. Prenons du recul. Analysons froidement.

Pour mon Frimousse, sur 6 envois, j'ai reçu six lettres type de refus, dont une commentée. YESSS!! Dans le milieu, c'est parait-il quelque chose de fabuleux de recevoir une lettre de refus commentée, parce que , oui, vous l'aurez deviné, c'est grâce à elle et ses critiques que l'on peut progresser!!
"L'idée est mignonne mais nous n'avons pas été convaincus par le traitement que vous en faite [...]". En même temps ce texte n'était pas fait pour un polytechnicien, mais pour un petit de 12 à 18 mois, alors je pensais que le déroulement de la journée, les prémices du vocabulaire de la campagne étaient suffisants.
Je me suis trompée.

Bon. Cela ne me touche pas plus que ça. C'était un coup d'essai, ça n'a pas marché. Tant pis. Il n'y avait aucun enjeu pour moi derrière ces petits dessins destinés à mon fils, et quand je le vois aujourd'hui feuilleter les pages de son exemplaire et raconter l'histoire de Frimousse à voix haute, je ne peux m'empêcher de sourire!

Par contre, les lettres de retour de mon "génération développement durable" ont été un peu plus dures à avaler... Entre celles que j'ai reçu à peine 10 jours après avoir posté les paquets, (à savoir que le tapuscrit n'était même pas passé par la case "comité de lecture") et ceux qui n'ont même pas pris la peine de répondre, j'accuse le coup!
Bon, d'accord, j'en ai envoyé 5 et chez Plon, entre autres.... (Jérôme Cayla (http://jeromecayla.neufblog.com/) en a posté 19, si je me souviens bien, et je suis loin d'avoir son talent!!)

Alors même stratégie, soyons clairs et prenons du recul!
Mea culpa, je me rends compte que j'ai voulu aller trop vite. Rome ne s'étant pas faite en un jour et le labeur de l'écrivain étant de réécrire sans cesse ses textes, je m'y recolle. Enrichir le texte, étayer les théories, reformuler le titre...
Je suis d'accord, je reprends tout.

Je vais essayer de mieux cibler les maisons d'éditions, mais il faut quand même reconnaître qu'on manque d'une certaine lisibilité sur les lignes éditoriales revendiquées (tellement commode de dire ensuite que le manuscrit ne cadre pas avec la ligne éditoriale!!)
Et puis écrire que ce n'est pas si facile d'être écolo aujourd'hui c'est peut être un peu ... comment dire... à contre-courant, non?? Alors c'est évident qu'étant une parfaite inconnue qui se risque dans ce domaine c'est peut être un peu chaud.... Je n'y avais pas encore pensé...

Par contre, et pour finir, j'avoue: j'ai tendance à tomber dans le "j'suis trop nulle pour que ça marche" dont parlait Wrath (http://wrath.typepad.com/) dans un de ses récents posts.
Relativisons, oui.
Culpabilisons, non.
Je suis une wannabee, et je ne connais personne qui pourrait mettre mon tapuscrit sur le dessus de la pile!!

Dommage...
Je me félicite de ne pas avoir cédé aux sirènes d'Amalthée qui me proposaient un compte d'auteur déguisé.
Je vais continuer à écrire, et réécrire.
Retrouver ce petit plaisir d'écrire, cette petite satisfaction. Glisser quelques extraits sur ce blog.
Je crois que je vais faire partie de ceux qui ont des manuscrits poussiéreux cachés au fond des tiroirs, que les enfants ou petits- enfants retrouveront et liront avec plaisir, je l'espère!!

Souvenirs, souvenirs!

2008-09-22T02:01:00.000-07:00

Découvrez !

Hier matin, comme quasiment tous les dimanches matins, je m'adonnais avec passion à une activité ultra enrichissante: le repassage!

Les playlists de mon ipod avaient déjà tourné deux fois compte tenu de l'énormité de la pile que je devais finir.

Alors j'ai fait un truc que je n'avais pas fait depuis au moins 4 ans, j'ai allumé la chaîne hi-fi, lâchement détrônée par l'ipod!! Et j'ai retrouvé un vieil album de Zazie, que j'écoutais il y a au moins sept ans!

Et là, vous imaginez: la table à repasser ultra glam', le pshitt de fabulon en guise de micro, et moi, dans mon très classe pyjama d'intérieur (enfin, c'est comme ça que ça s'appelle dans les magasins mais c'est surtout un jogging amélioré) entrain de chanter à tue-tête le "Made in love" de Zazie que vous entendez normalement en ce moment!

Et maintenant, je m'excuse platement pour toutes les fois où j'ai sâoulé ma copine, dans le métro, sur les trajets de la fac et des archives, parce que oui, j'ai été addict à ce titre!! Et dire que ça à duré deux bons trimestres!! Oh, vous la connaissez, mais si, c'est elle (http://ninigm.blogspot.com/) et je peux vous assurez que ses poussins sont vraiment "Made in love"!!

Alors mille excuses encore!!

Derrière l'écran, 7 1ère partie

2008-09-19T08:32:00.000-07:00

Quel bonheur !

A peine était-elle rentrée dans son trou à rat qu’elle s’était jetée sur sa petite lucarne. Elle n’avait même pas ôté ses chaussures. Que lui aurait dit sa mère ? Cette pauvre dame rougeaude qui durant toutes ses années avait exigé de sa fille qu’elle porte ces horribles charentaises rouges écossaises, rembourrées de laine acrylique ? Et aujourd’hui, elle n’avait même pas enlevé ses baskets !

Elle était derrière son écran, courbée au-dessus du clavier, et engloutissait toutes les informations qui étaient là, à sa portée. C’était si facile ! Elle surfa sur les boutiques en ligne, arpenta les moindres recoins du site de sa station radio préférée et scrutait avec attention les visages des animateurs avec lesquels elle se levait ou se couchait. Elle s’amusa à googler tous les gens qu’elle connaissait, et essaya même d’installer Google Earth puisque son ami lui avait fait une démonstration. Elle serait bien aller faire un petit tour dans les Pyrénées et une pointe de déception s’imprima sur son visage lorsqu’elle comprit qu’elle n’arriverait pas faire fonctionner le logiciel.

Des bâillements répétés, des fourmillements dans la nuque et la nuit qu’elle apercevait à travers sa fenêtre, la firent s’inquiéter de l’heure qu’il pouvait bien être. Il était presque minuit, et elle en avait oublié de dîner. Elle fit très rapidement une toilette, attrapa au vol deux yaourts et un paquet de biscuit et reprit position à son poste. Malgré son envie insatiable de surfer encore et encore, elle se résolut à gagner son lit avant que le réveil n’indique trois heures du matin. Si elle avait le courage, elle se lèverait un plus tôt le lendemain matin, histoire de se balader encore sur la toile avant d’aller travailler.

Le lendemain et tous les autres jours qui suivirent, elle surfa sur les forums.

Derrière l'écran, 6

2008-09-11T07:11:00.000-07:00

Elle profita du week-end pour tout installer. Consciencieusement, elle déballa le moniteur, la tour, l’énorme imprimante et les petites enceintes. Des câbles noirs et blancs zébraient le sol comme un présage des éclairs à venir qui bousculeraient sa vie.
Une fois que tout fut branché, elle essaya d’ouvrir sa petite lucarne sur le monde. Malheureusement, tout fonctionnait sauf Internet. Quoiqu’elle fasse, elle se heurtait à la fenêtre grise et bleue que lui renvoyait obstinément l’écran « Vérifier l’installation. Un câble réseaux est débranché ». La mort dans l’âme, elle se résigna à attendre le lendemain matin, bien décidée à demander une explication au vendeur d’à côté.

Elle tergiversa pendant toute la durée de son trajet. Allait-elle tout d’abord chez le voisin pour tenter d’obtenir un diagnostique informatique rapide ou, employée raisonnable, elle attendait d’avoir un moment de libre, au risque de se retrouver le soir sans avoir pu voir celui qui détenait d’après elle, les clefs du mystère.
Tant pis, c’était trop important à ses yeux, elle prenait le risque d’arriver en retard, d’être réprimandée par le vieux qui sent la sueur. Elle tentait de se rassurer à chaque pas. Son coeur battait vite, elle voulait pouvoir rapidement faire fonctionner Internet, et qui plus est, elle allait être en retard.

Elle remarqua les deux personnes installées derrière des ordinateurs dans le magasin du voisin. Tant mieux, elle pourrait discuter tranquillement. Les mains moites, jouant avec la maille fine du petit bracelet qui roulait sur son avant bras, elle avait expliqué son problème et répondait maintenant aux questions de celui qui devait lui sauver la vie. D’après lui, le PC était branché correctement. Il avait beau réfléchir, il ne voyait pas d’où pouvait venir le problème de connexion. Brutalement, il se souvint qu’un jour, elle lui avait confié ne pas avoir le téléphone…
- Tu as une ligne chez toi, quand même ?
- Une ligne ??
- ???
- Une ligne de quoi ??
- De téléphone, tiens ! Comment veux-tu connecter ton ordinateur à Internet si tu n’as pas de ligne téléphonique ?
- Ah… Et comment est ce que je dois faire pour avoir une ligne de téléphone ?
- Passe dans une boutique de France Telecom et tu verras bien. Avec un peu de chance, si le locataire précédent avait une ligne, ils peuvent te la brancher rapidement !

Dépitée. Elle était dépitée. Elle savait qu’elle avait besoin d’une ligne de téléphone mais dans son empressement, elle avait oublié ce détail. Dès qu’elle serait à son bureau, elle téléphonerait pour savoir.

En sortant de la boutique, elle avait déjà réfléchit à l’excuse qu’elle donnerait à son patron pour expliquer ce petit quart d’heure de retard. Elle n’eut pas à le faire, quand elle se trouva devant la porte, celle-ci était fermée. Elle n’avait donc pas rêvée quand elle était passée devant une première fois, le magasin était bel et bien fermé, et le rideau de fer n’était même pas baissé. Avec sa clef, elle put entrer dans la cordonnerie et s’installer à son bureau.
Elle profita d’être seule, pour immédiatement régler son problème de connexion téléphonique, et eut du mal à ne pas sauter de joie quand son interlocutrice lui annonça que son appartement était bien relié au réseau et qu’elle n’avait qu’à activer la ligne. Dès le soir même, tout fonctionnerait.

Brutalement, elle retrouva son sérieux quand retentirent les petites clochettes accrochées de la porte d’entrée. Le patron entrait en bougonnant. Il marmonnait dans sa barbe, mais les seuls sons qu’elle pouvait percevoir depuis son bureau étaient des sortes de grognements. A l’affût du moindre bruit, elle comprit qu’il s’était cogné plusieurs fois dans les meubles du magasin. Des bruits de pas se rapprochaient. Soudain, dans l’encablure de la porte, une tête hirsute, le visage sombre et mal rasé, et deux yeux hagards injectés de sang la fixaient.
Il articula péniblement un « Qu’est ce que tu fais là, toi ? Comment t’es rentrée ici ?? ».

Affolée, elle lui rappela qu’elle avait un double des clefs de la boutique. Il se rapprocha du bureau, il voulait savoir ce qu’elle faisait. Elle tenta de la maintenir à distance en agitant une liasse de courrier, mais il se rapprochait, droit et massif, de son bureau. Il respirait comme un phoque et empestait l’alcool. Elle le rassura, lui dit que tout allait bien. Elle allait lui apporter les papiers, de l’ autre côté, dans son atelier, il y verrait plus clair pour examiner tout ça. Il se laissa convaincre et prit place derrière son établi.

« Tenir jusqu’à ce soir, ne penser à rien d’autre qu’à ce soir, quand je pourrais enfin brancher mon ordinateur». Voilà ce qu’en substance se disait Magali.
« Je vais manger au parc, revenir terminer ma journée et je rentrerai très vite, le plus tôt possible à la maison».

A la fin de sa journée, elle flottait pratiquement au-dessus du bitume tant son pas était rapide. Elle monta les marches quatre à quatre, ouvrit la porte, jeta son sac parterre, et s’installa derrière son poste. Elle piaffait d’impatience le temps que son poste se mette en route. Quand elle cliqua sur la petite terre, l’ordinateur lui demanda de configurer la connexion. Elle utilisa le petit CD que lui avait confié le vendeur, et un petit quart d’heure plus tard, sous ses yeux émerveillés, la page d’accueil d’Orange se dévoilait.

Mes lectures de l'été

2008-09-05T07:04:00.001-07:00

Ouaahhhh!!!

Finalement c'est quand même (un petit peu) impressionnant quand on met côte à côte, comme ça,tout ce qu'on a pu lire pendant ces vacances.

Et c'est sans compter les Marie-Claire, Cosmopolitan, et autres Biba et leurs traditionnels supplément sexo-érotico de l'été!

Autant de livres ouverts, refermés, de pages tournées, cornées, de paragraphes lus.

Autant de lieux visités, de personnages rencontrés, aimés, détestés puis quittés.

Alors, comme je vous l'avais promis, un petit avis sur ces livres, qui n'engage que moi, bien évidemment!

Je ne ferai pas de pitch, ni de copie de 4ème de couv', les émisons TV, les radios et autres magazines excellent dans ce genre là. Je vous donnerai simplement, honnêtement et humblement mes impressions.

Et c'est parti!!

La valse lente des tortues, de Katherine Pancol, chez Albin Michel

Un ouvrage que vous n'avez certainement pas manqué d'apercevoir en tête de gondole depuis le printemps.

C'est un roman très sympa et distrayant. Même s'il y a un tome précédent, on peut sans problème s'atteler à ce petit pavé puisque l'auteur reprend ses personnages mais les transpose dans une nouvelle histoire.

Ces pages sont très agréables à lire et on se laisse porter par les aventures de cette maman sympathique et de sa petite famille.

Une fin surprenante à laquelle on ne s'attend pas puisqu'elle vire presque au polar.

Vous l'aurez compris, j'ai passé un excellent moment et j'ai eu ce petit pincement au coeur qui veut tout dire quand on tourne la dernière page d'un livre.

Pas ce soir, je dîne avec mon père, de Marion Ruggieri, chez Grasset

Ce bouquin est arrivé à grands coups de promo dans la presse féminine, nous promettant de passer de bons moments à découvrir les frasques sexo-amoureuse d'un père qui ne veut pas vieillir et les relations complexes qu'il entretient avec sa fille.

Si le titre et la couvertures sont attrayants, la déception est réelle et croissante au fil des pages.

Je ne suis pas gentille, hein?

Mais le fait est que je me suis vraiment ennuyée.

Une expérience très décevante.

Phenicia, d'Alexandre Najjar chez Plon

Ce livre raconte l'histoire du siège de Tyr par Alexandre le Grand. Le texte est bien écrit dans un style simple et clair. On ne se perd pas dans les évènements historiques.

J'ai trouvé le démarrage un peu long (contrairement àMr délits d'écritures qui lui est entré tout de suite dans l'histoire), mais on se laisse facilement embarquer dans le récit.

En filigrane, une histoire d'amour qui n'ôte rien aux palpitantes intrigues politiques, militaires et stratégiques!

J'ai donc passé un excellent moment en lisant Phenicia, cependant je n'en garde pas un souvenir ému.

Alabama song, de Gilles Leroy au Mercure de France

Je devais le lire, par curiosité, pour me faire une idée.
Voilà, c'est fait.

Je n'aime pas les phrases à rallonge à part chez Proust, qui est le seul pour moi, à maîtriser cet art. Je ne suis pas fan non plus des descriptions ampoulées. Alors forcément je n'avais pas beaucoup d'atomes crochus avec lignes.

Jade et les sacrés mystères de la vie, de François Garagnon, chez Monte-Christo

Ce livre m'est cher compte tenu du chemin qu'il a parcouru.

C'est un petit guide dont le but est d'amener le lecteur à se poser les bonnes questions pour accéder au bonheur, et ce, à travers le questionnement d'une petite fille, Jade. C'

est assez actuel. Qui peut dire en ces temps difficiles qu'il ne cherche pas le bonheur?

Après, on adhère ou non au point de vue de l'auteur.C'est une question de croyance, de foi.

ayant foi en l'Homme, j'ai eu beaucoup de mal a emprunter les chemins prescrits par l'auteur.

Les mathématiques expliquées à mes filles, de Denis Guedj au Seuil

est un cadeau d'un proche qui a eu pitié de mon niveau en maths et qui a surtout eu peur de ce que je pourrai bien leur raconter "mathématiquement" parlant. Alors elle a préféré prendre les devants pour que je sois "au top"!!

Soit.

Pleine de bonne volonté, je m'y suis attelée... et j'ai vécu un vrai cauchemar! Lire

ces pages, c'est comment vous dire.. comme si j'essayais de lire du chinois, du japonais ou de l'araméen!

Alors, lire ça avant de me coucher, c'était le cauchemar assuré. pour tout vous dire, je n'ai même pas terminé le livre. Mille excuses à ma bienfaitrice!

Mes lectures de l'été, 2

2008-09-05T05:51:00.000-07:00

Je suis obligée de faire cet article en deux épisodes, mon ordi souffle comme un boeuf agonisant et j'ai pitié de lui...

Petit fictionnaire illustré, Alain Finkielkraut au Seuil

Au premier abord, je ne suis pas fan de l'auteur.

J'ouvre le livre, je lis les premières définitions, et bon, je trouve le concept pas très original: il invente de nouveaux mots en accolant des syllabes de mots déjà existants...
Mr Délits d'écritures utilisait depuis longtemps prufiance, mélange de confiance et de prudence, c'est dire!!

Mais au final, c'est frais distrayant voir amusant car certaines définitions sont vraiment de bons mots.
Je ne le lis pas d'une traite, mais de temps en temps, je lis les deux ou trois pages
consacrées à une lettre, et croyez moi, il y a de quoi rire et passer un bon moment!

La working girl, de Sophie Talneau chez Piment

Bof, bof et re-bof.
Un livre que m'a prêté ma bienfaitrice des mathématiques parce que justement c'était un livre bof.
Je suis d'accord avec elle.

L'auteur est passée à côté d'une tranche de vie de bureau tordante et croquante!
Au lieu de ça, un récit fade, une chronique de vie de bureau sans relief.

Contact, de Cécile Portier au Seuil

J'ai eu connaissance de cet ouvrage dans un petit article que lui consacrait La Lettrine.

C'est l'histoire d'une femme qui doit prendre une décision et qui s'installe au volant de sa voiture. Tandis qu'elle roule vers son destin, au fil des kilomètres parcourus, elle nous livre ses hésitations et son analyse des deux choix de vie qui s'offrent à elle.
Un récit court, écrit dans un style clair, limpide et précis. Un récit original et impressionant

Sous le soleil e-xac-te-ment....

2008-08-18T05:19:00.000-07:00

Eh oui, çela fait déjà quelques petites semaines que le clavier est en sommeil, que la plume ne noircit plus les pages de mon petit cahier.

Voyages, visites, plage, soleil, farniente, pina colada, et des livres, des livres et encore de livres (promis, à venir un petit compte rendu à la rentrée!!) .... Rien que du bonheur!

Alors, histoire de prolonger tout ça un petit moment encore, rien qu'un petit peu, il n'y aura pas de post sur le blog avant une toute petite dizaine de jours.

Bonne fin de vacances à tous

Derrière l' écran, 5

2008-07-18T06:26:00.000-07:00

Sans s’en douter une seule seconde, elle venait de mettre le doigt dans un engrenage dont seul le Destin connaissait l’issue.

Après avoir remis l’ordinateur en marche et l’avoir formée aux rudiments de la comptabilité sur PC, le vendeur de la boutique voisine lui expliqua en quelque séances comment fonctionnait internet.

Elle était toujours heureuse de leurs entrevues.

Quand elle devait le voir, elle soignait sa tenue. Elle troquait son éternel jean usé et son tee- shirt blanc pour un petit pantalon noir qui mettait ses longues jambes en valeur. Elle sortait à cette occasion le seul petit chemisier qu’elle possédait. Un morceau d’étoffe saumon, cintrée, avec de petits boutons nacrés, qui soulignait sa taille fine. Mais de cela, bien sûr, elle n’en avait pas conscience.

Elle n’avait jamais pris le temps de s’observer, de se regarder.

Elle n’avait jamais prêté attention à son visage si blanc et fin, ni la beauté de son grain de peau lisse et parfait. Ses yeux verts se perdaient régulièrement au fond d’un abîme dont elle sortait rarement, ce qui lui donnait un air si particulier, ce petit air absent, si lointain, qui ne la quittait jamais.

Peu à peu ses efforts et son investissement aidant, elle arrivait à se débrouiller seule avec l’ordinateur. Le voisin espaça alors ses visites. Et puis un jour, il ne vint plus. Elle souffrit de cette absence. C’était son seul ami. La seule personne avec qui elle pouvait échanger quelques mots dans la journée, en dehors de son patron et des vendeuses qu’elle rencontrait quand elle faisait ses courses.

Comme un réflexe de survie, elle retrouva le chemin du square lors de la pause de midi.
Elle se gava des confidences des femmes, des jeux d’enfants, pour s’oublier.

Quelques jours plus tard, son patron lui annonça que le voisin allait revenir installer Internet. Lui, le petit cordonnier devait avoir accès au net, cela devenait une priorité. Son copain, le tailleur de l’autre côté de la rue, lui avait raconté que sur la toile, on n’était beaucoup plus proche du client.

Un jour, le patron lui demanda de rechercher la marque d’un fournisseur de cirage. Depuis que le vendeur lui avait montré comment se branchait le web, elle n’avait pas beaucoup navigué sur la toile. Elle tapa « cirage » sur le moteur de recherche et eut une révélation. Après avoir parcouru les pages destinées au produit d’entretien, elle remarqua toutes les pages des forums « je suis dans le cirage », « je ne sais pas comment sortir de ce cirage » « j’ai la tête dans le cirage »… Elle donna les résultats de sa recherche au cordonnier et pendant sa pause de midi, un sandwich à la main, elle s’installa derrière son écran. Elle retapa « tête dans le cirage » comme mot clé. Un nouveau monde s’offrait à elle, à porté de main, juste sous ses pupilles.
Elle lisait avidement, avec une curiosité qui n’était pas feinte toutes ces anecdotes, tout ces morceaux de vie qui s’offrait à elle, qui s’étalait, là sous ses yeux. Elle devint addict.
Elle s’abreuvait à la vie des autres, vivait de toutes ces petites histoires glanées ici et là. Elle en avait besoin pour vivre, sinon, elle se sentait asphyxiée, comme un poisson sans oxygène. Elle pénétrait toutes ces intimités ouvertes sur le monde. C’était son air à elle.

Bientôt, la pause du midi ne lui suffisait plus. Elle en voulait toujours plus. Elle se perdait dans les « solitude », « célibataire », « je vis seule », « mon cœur bat vite », « je ne comprends pas, je suis essoufflée et j’ai un poids sur la poitrine ». Sa soif de vie des autres était sa seule distraction intéressante de la journée. Ce hobby devint si chronophage que le patron verrouilla l’accès à sa porte ouverte sur le monde.

Elle passât alors des journées et des soirées sans saveur. Sa petite vie ne suffisait pas à lui apporter de maigres distractions. Elle tournait en rond, ne pouvait plus se repaître de ce qu’elle avait lu, des malheurs et des joies des autres.

Alors, un jour, elle fit le compte de ses économies. Puis, elle fit le tour des magasins d’informatique. Et un soir, en quittant la boutique, elle fila s’acheter un ordinateur d’occasion. Rien de très performant, juste ce qui lui fallait pour se connecter à Internet. Elle se sentait heureuse et coquine, comme une enfant qui vient de faire une bêtise.

Avant d’éteindre la lumière, allongée dans son lit, elle contemplait les cartons comme une promesse d’avenir radieux. Demain, elle brancherait tout.

Derrière l'écran, 4

2008-07-04T07:18:00.000-07:00

Elle était donc entrée dans un magasin, une boutique voisine de la cordonnerie, qui vendait, réparait, prêtait des ordinateurs. C’était aussi un lieu où l' on pouvait téléphoner, photocopier, naviguer sur internet. Une sorte de caverne d’Ali Baba du computer.

Novice dans ce domaine, elle avait naïvement questionné le vendeur sur les différentes causes pouvant empêcher un ordinateur de fonctionner. Celui-ci touché par cet extra-terrestre informatique avait accepté de venir dans son bureau et d’intervenir sur la machine qui refusait de démarrer. Après tout, ils étaient voisins et elle lui demandait un service.

- L’écran ne s’allume pas parce que vous n’avez pas le câble pour le relier au moniteur ! C’est tout !
Le verdict était tombé. L’homme riait gentiment de cette fille qui semblait ne jamais avoir eu, ni vu d’ordinateur.
- J’imagine qu’il me faut un fil, alors.
- Tout juste !
- Ecoutez, vous en parlez à votre patron et s’il est d’accord, je vous donne le câble et je viens voir si votre bécane fonctionne correctement d’ici la fin de la semaine. Je n’ai pas trop de boulot au magasin, alors, je peux passer. OK ?
- C’est d’accord. Je verrai avec lui. Merci et à bientôt.
- A bientôt ! Au revoir !

Bien sûr, quand elle raconta cette histoire au vieux, il n’appréciât pas du tout. Combien est-ce que tout ça allait lui coûter ? Elle expliqua pendant de longues minutes, qu’avec l’ordinateur ce serait sans doute beaucoup mieux, qu’il y aurait moins d’erreur dans les comptes…

Ce dernier argument eu raison de son opposition. Les comptes sont les comptes ! Il se fixait cent cinquante euros d’investissement, et tout ce qui serait à payer en plus, il lui prélèverait sur sa paye. Magali n’était pas enchantée mais la modernité était à ce prix !

Il ne lui en fallait pas plus pour mettre un peu de piment dans sa vie. L’ordinateur allait-il finalement fonctionner ? Y arriverait-elle ? Elle le souvenait de ses voisins dans les Pyrénées. Le plus jeune fils travaillait beaucoup sur l’ordinateur. Il entrait dans la machine tout ce qui concernait l’exploitation lui avait dit un jour l’agricultrice.
Sûrement que les débuts seraient un peu durs, elle allait devoir travailler en double, faire la compta papier et doubler sur l’ordinateur. Quand reviendrait-il pour tout mettre en place ?

Il avait tenu parole. Avant la fin de la semaine, il était revenu avec un câble. Il lui avait expliqué que sa machine était un peu vieille, que ça la dépannerait sans doute un moment mais que si elle se mettait définitivement l’utiliser, elle aurait besoin d’un appareil plus récent et plus puissant. Il lui parla de la Fnac, de Surcouf, de toutes les petites enseignes d’informatique qui ponctuent les rues du douzième arrondissement. Il lui montra comment mette en route son ordinateur, quelles fonctionnalités il possédait. Il disserta longuement sur les logiciels professionnels pour la comptabilité, les tableurs. Elle buvait ses paroles, s’appliquait à tout retenir. Il proposa de lui montrer comment il tenait la comptabilité de son magasin, il voulait lui montrer quelques trucs, des ficelles du métier. Elle était enchantée.

Alors, le midi, elle n’allait plus au square s’abreuver de la vie des autres, elle s’essayait à vivre la sienne. Ce n’était pas grand-chose en soi, un voisin qui parlait de chiffres, de logiciels de tableur et qui lui montrait comment faire des opérations sur l’ordinateur. Mais pour elle ! C’était si impensable et si improbable ! A travers l’ordinateur, elle entrevoyait tout ce qui pourrait lui être utile, tout ce qu’elle pourrait faire. D’autant plus que l’ordinateur du voisin était équipé d’Internet ! Elle ne pouvait pas l’avoir au bureau. Le vieux ne serait pas d’accord. Il fallait, si elle avait tout compris, un modem, une ligne…Elle qui n’avait déjà pas le téléphone ! Mais que de promesses derrière ce petit mot, Internet !

Jeux d'écriture, 3

2008-06-24T06:03:00.000-07:00

Bon chevalier masqué qui chevauche en silence

Ta tête, ton geste, ton air

Sont beaux comme un beau paysage

Je veux m'anéantir dans ta gorge profonde

Quand vers toi mes désirs partent en caravane

Quand l'heure des voluptés sonne

Nous aurons des lits pleins d'odeurs mystiques

Mais vrai j'ai trop pleuré...

Qui donc devant l'amour ose parler d'enfer?

Derrière l'écran, 3

2008-06-12T06:09:00.000-07:00

Elle patienta ainsi une demi-heure. Milles huit cent longues minutes passées à essayer de dissimuler ce grand corps malhabile qui patientait devant une si petite boutique. Elle s’imaginait être la proie de conciliabules de tous les habitants du quartier, cachés, là derrière les petits rideaux étriqués de voile blanc. En si peu de temps, elle n’avait pas encore pris la mesure de l’anonymat de la capitale. Toutes ces vies, liées les unes aux autres par d’infimes liens. Une boulangère, un voisin de palier, la caissière de la supérette. Et pourtant toutes ces existences si individuelles, si égoïstes, juxtaposées.

Elle se tenait là et analysait les chaussures de la vitrine. Sous ses yeux, un mocassin Richelieu, ici une charentaise défraîchie, affaissée, la laine légèrement élimée sur le bout arrondi. Le staccato d’une paire d’escarpins, de l’autre côté de la rue, l’obligeât à se tordre le cou. Elle eut à peine le temps d’apercevoir furtivement une silhouette sylphide, cheveux au vent s’engouffrer dans le bus.

- C’est toi la fille Drectaut ? Questionna derrière elle, une grosse voix masculine et bourrue.

Elle se retourna, encore absorbée par la vision de la frêle silhouette qui disparaissait dans la longue carapace de l’utilitaire de la RATP.
Deux petits yeux noirs la fixaient. Le regard soupçonneux et la paupière froncée attendaient une réponse. L’homme était petit et gras. La tête relevée vers elle, il battait la paume de sa main droite avec une grande clef plate. Son crâne chauve luisait. Les rares cheveux parsemés sur les tempes étaient collés, formant plusieurs paquets de différentes taille. Le polo rayé gris et bleu était moucheté de tâches de graisse, de rouge qui devait être de la tomate. Il sentait la sueur.
- Oh ! Oh ! C’est bien toi la fille Drectaut ?? Magali ??
- Euh, oui, pardon. Excusez-moi. Oui, oui, c’est bien moi.
- Bien. Tu sais, je te demande. Je ne t’aurai pas reconnue. La dernière fois que je t’ai vue, t’étais grande comme ça, précisa t-il en posant sa main dans les airs à hauteur de sa taille.

Il se retourna, fit tourner la clef dans la serrure du rideau de fer et le remonta. Ils entrèrent dans la petite boutique. Le local n’était pas très grand. Un atelier et derrière, une petite pièce, fermée, sans fenêtre, qui servait de bureau.
- C’est là que tu pourras t’installer pour la compta, dit-il en désignant le cagibi d’un mouvement de tête.
- D’accord.
- ça te vas ?
- Oui.
De toute façon, même si ça n’allait pas, ça irait quand même. Ce n’était pas son genre de contester. Alors…
- J’ai besoin de toi tous les jours. On est fermé le samedi. Tu feras mes comptes et si besoin, mon secrétariat. Le matin tu viens pour 8h45 et le soir, tu peux partir à 18h. Et c’est moi qui ferme la boutique !
- Très bien. C’est bien ce qui était convenu avec mon père, risqua t-elle pour terminer la conversation.
Il lui sortit les livres de comptes, les factures, les cahiers, les blocs, les stylos. Il y a avait bien un ordinateur couvert de poussière, mais il ne fonctionnait pas.

Et c’est ainsi que la vie de Magali défilait sous ses yeux.

Chaque jour elle quittait sa chambre pour rejoindre le petit bureau de la pièce jaune. Le midi, le temps d’avaler son sandwich, elle s’installait dans le petit square du bout de la rue, et observait la vie de loin, celle qu’elle n’avait pas. Celle qu’elle n’aurait sans doute jamais.
Elle se noyait pour une petite heure dans les rires d’enfants qui descendent les toboggans, les courses de marmots, les confidences des mamans, des nourrices, qu’elle écoutait d’une oreille attentive. Ici, un mari qui ne fréquente plus le lit conjugal, là une belle-mère qui gère la vie de sa belle-fille, ou un chef de bureau qui ne supporte plus les arrêts de travail pour enfants malades… Elle laissait toutes ces cascades de rires clairs, ces cris, ces morceaux de vie s’engouffrer en elle. Elle s’en imprégnait. Elle faisait siens ces intermèdes volés.
Puis elle reprenait le chemin de la boutique et restait enfermée jusqu’à l’heure de la libération. SA libération. Elle rejoignait alors sa chambre. De temps en temps, elle faisait une halte au supermarché et souriait à la caissière.

Tapie entre ces quatre murs, perdue dans ses quinze mètres carrés, elle était seule. De cette solitude qui vous pèse sur la poitrine et vous fait haleter parfois, en faisant monter les larmes. Quand elle s’asseyait sur le rebord de son lit ou à table devant son assiette, elle ne pouvait réprimer un profond soupir. Dans ces moments, tout son corps lui pesait. Chaque geste était un supplice, comme si ses os et sa chair étaient empreints de cette solitude trop lourde pour elle. Chaque pore, chaque cellule de son corps hurlaient sa solitude. Tout en elle transpirait la détresse et l’abandon.

C’était une fille, sans rien de particulier, qui traînait son atonie. Quand le soleil se levait sur sa vie, il brillait d’un éclat terne sur sa fade routine.
Et sa vie filait. Elle lui coulait entre les doigts. Tous ces instants précieux disparaissaient. Elle n’en voyait pas l’utilité. Qui était-elle au fond ? Qui se souciait d’elle finalement ? Qui s’inquiéterait de cette silhouette transparente qui avançait le long des murs gris de Paris tel un passe muraille ?

Cela faisait déjà plus d’un an qu’elle s’était installé à Dugommier. Les feuilles de l’automne avaient caressé sa fenêtre dans un vol tourbillonnant. L’hiver avait glacé ses pieds emmitouflés dans d’épaisses couches de chaussettes au fond de la paillasse.
Le printemps qui revenait, le chant des oiseaux le matin lorsqu’elle marchait vers la cordonnerie, lui réchauffaient à peine le cœur.

Sa vie commença à changer le jour où elle s’intéressa à l’ordinateur de son bureau. Celui qui ne fonctionnait pas. Lasse de faire les comptes de la cordonnerie à la main, elle tenta un beau jour de brancher l’ordinateur.
- Te fatigues pas… Marches pas la bécane, avait bougonné le vieux.
On voit bien que ce n’est pas lui qui s’enfile les comptes avait-elle répliqué, dans son cœur. Elle savait qu’elle n’avait rien à attendre de lui. En l’embauchant comme comptable, il rendait service à son père, qui autrefois lui avait rendu service. D’elle, il se fichait comme d’une guigne. Non, il n’y avait rien à espérer de cette mauvaise graine là.
Lui était plutôt satisfait de son employé. Elle en disait rien, ne réclamait rien… Une employée modèle, quoi ! Il était ravi!

Carpe Diem, Jeux d'écriture

2008-06-05T04:53:00.000-07:00

On n'est pas sérieux quand on a dix-sept ans
La sève est du champagne et vous monte à la tête.
Aimons donc, aimons donc! De l'heure fugitive
Hâtons-nous et jouissons!
Quand ce trou chaud souffle la vie.

Jeux d'écriture

2008-05-29T05:21:00.000-07:00

D'humeur fantasque ce matin, j'ai décidé de concrétiser une idée que j'avais en tête depuis quelques temps.

J'ai eu une petite envie de faire de courts textes composés de vers trouvés ici et là, chez nos poètes, le tout en essayant de garder une certaine cohérence!
Oui, on s'amuse comme on peut!! Mais saurez-vous retrouver les auteurs et les poèmes dont sont tirés ces vers??

Descente aux enfers

Je m'en allais les poings dans mes poches crevées,
Oh! là là! Que d'amours splendides j'ai rêvées!

Or moi, bateau perdu sous les cheveux des anses,
J'ai vu le soleil bas, tâché d'horreurs mystiques,
J'ai vu fermenter les marais énormes, nasses
Où pourrit dans les joncs tout un Léviathan!
Que nous veulent les lois du juste et de l'injuste?

O Satan, prends pitié de ma longue misère!

Derrière l'écran, 2 - nouvelle-

2008-05-13T08:42:00.000-07:00

Magali était restée prostrée de longues heures sur l’unique table du réduit poussiéreux qui lui servait d’habitat. Quand les sangles du sac à dos élimé lui brûlèrent les chaires, elle se redressa, le visage rouge, buriné par la tristesse, et les yeux secs, faute d’avoir trop pleuré.

La nuit était tombée depuis longtemps déjà. Elle pouvait voir par sa petite fenêtre les lumières de Paris. La féerie du spectacle la laissait pourtant insensible. Elle n’aimait pas la ville. L’air qu’elle respirait à sa lucarne était vicié. Décidément rien ne valait l’air pur de ses montagnes !

Elle s’étira et contempla quelques instants ses maigres affaires puis entrepris de les caser dans la minuscule armoire. Sans réfléchir qu’à Paris elle pouvait dîner à n’importe quelle heure, elle termina pour son premier dîner le paquet de gâteaux que sa mère lui avait donné pour le voyage. Quelques biscuits, un verre d’eau, la solitude, le vrombissement des voitures qui passaient sous sa fenêtre… Elle ne s’y ferait jamais à cette vie. Le sommeil fut long à venir. Alors que la lune était déjà haute dans ce ciel si particulier, teinté d’orangé, elle sombra enfin dans un ténébreux sommeil.

Dans sa petite chambre, une gigantesque vache l’observait. Elle était si volumineuse qu’elle emplissait le logis. A son cou, une cloche en bronze sonnait régulièrement, à chaque mouvement de tête de la bête. L’animal ne se contentait pas de hocher la tête, il lui parlait. Magali, Magali, pourquoi as-tu fuis ? Soudain Magali poussa un cri strident, son cœur résonnait, pétrifié par la peur. Des gouttes de sueur perlaient le long de ses tempes. Elle passa une main fragile dans ses cheveux pour repousser en arrière de petites mèches collées sur son visage. Le réveil, bloqué sur le buzzer, rugissait à intervalles réguliers. Elle respira. Quel cauchemar ! Elle quitta la paillasse qui lui servait de lit et s’empressa de se faire couler une douche.

Jetant rapidement un coup d’œil à ses affaires et ses placards, elle se rendit compte qu’elle devait sortir. Non, rien à faire, elle allait vraiment être obligée d’affronter ce monde, là dehors, juste au bas de sa fenêtre, au pied de son immeuble, derrière sa porte, ce monde grouillant, cette fourmilière géante, où chaque homme avance, se bouscule sans faire attention à l’autre. Elle avait repéré en arrivant de la gare un supermarché à l’angle de la rue en face de chez elle. Avant de sortir, elle fouilla dans la petite enveloppe que lui avait donné ses parents. Toute sa richesse tenait dans un petit rectangle de papier grisâtre. Il y avait ce qu’elle avait gagné en aidant ses voisins et un petit pécule qu’avaient constitué ses parents. Environ 2000 euros. C’était énorme et si peu à la fois ! Elle prit un billet de 20 euros, l’enfonça au fond de sa poche et quitta son réduit.

Elle avait la peur chevillée au corps. D’abord apeurée, elle apprivoisa peu à peu les trottoirs du quartier qu’elle arpenta plusieurs fois avant d’entrer dans le supermarché. Elle pris un certain plaisir à faire ses courses seule. Elle se promenait dans les rayons, le panier au bout du bras, réfléchissant mûrement ses choix. De toute façon, elle mangeait peu et n’était pas gourmande. Elle entassa dans son cabas de quoi tenir quelques jours.

A nouveau dehors, ses achats dans les mains, elle observa la foule devant elle. Des anonymes entraient et sortaient du magasin. Deux personnes assises par terre un peu plus loin, faisaient la manche. Un petit rayon de soleil perça au travers des lourds nuages gris. Elle avait mal dormi. Ses yeux étaient cernés, elle avait encore le cœur lourd d’être seule ici, dans cet environnement hostile, et pourtant, elle sentait souffler en elle, une étrange brise de liberté.

Quelques gouttes tombèrent. Le rayon de soleil disparu pour laisser place à de grosses gouttes. Magali fit le chemin inverse, et en courant, rejoignit sa chambre.

Le week-end entier fut pluvieux, maussade, et froid. Grâce à ses provisions, elle resta chez elle, ne s’autorisant pas une sortie, ne serait ce que pour prendre l’air. La petite radio qu’elle avait amené lui annonçait ce qu’il se passait dans le monde et diffusait ses chansons préférées. C’était bien assez pour une jeune fille qui, allongée sur son lit, laissa son cœur s’envoler deux jours durant vers ses Pyrénées.

Quand lundi matin le réveil sonna, elle se leva. Elle ne voulait à aucun prix être en retard pour son premier jour de travail. A huit heures trente, elle était déjà devant la petite porte du magasin de l’ami de son père.

C’était un tout petit magasin, un peu vieillot. La vitrine était étroite, on pouvait y observer de vieilles chaussures. Le reste du magasin était plongé dans l’obscurité. Au dessus de la porte, on pouvait lire « Cordonnerie Bouchot ». En fermant les yeux, on pouvait sentir les odeurs mêlées de vieux cuirs, de cirage et de renfermé. C’est là qu’elle devait travailler.

Derrière l'écran, 1 - nouvelle-

2008-04-29T09:52:00.000-07:00

Le train venait d’entrer en gare. Ce n’était pas la première fois que Magali séjournait à Paris, mais à chaque fois, débarquer sur ces quais gris loin de ses Pyrénées lui pinçait le cœur.

Un sac gris sur le dos et une valise en toile marron au bout du bras, elle passe la main dans sa poche et serre son petit trousseau de clefs. Cela la rassurait. Elle avait au moins un endroit où se cacher de ce monde hostile et grouillant.

Elle n’avait jamais aimé la foule. Elle préférait ses montagnes et la nature aux hommes. Quand elle donnait un coup de main à la ferme voisine, elle s’enfermait dans l’étable avec les bêtes.

Dorénavant, plus rien n’était pareil. Sa mère l’avait forcée à quitter la maison pour qu’elle trouve du travail et se fasse une situation, comme on disait chez elle. Et puis, il fallait aussi qu’elle se trouve un mari. Sa mère avait pour elle d’autres ambitions que de la voir faire sa vie avec un éleveur du coin. Elle aurait voulu la voir mariée avec un homme de la ville, un employé, quelqu’un qui ne passe pas sa vie, à dépendre du calendrier agricole.

Elle s’engouffra dans le métro la peur au ventre. Elle avait tellement entendu de choses sordides sur ce coupe-gorge de la capitale. Elle descendait les marches en baissant la tête et en longeant les murs.
Arrivée à Dugommier, elle marche vers le petit réduit qui lui sert d’appartement. Les murs de l’immeuble étaient sales et décrépits. Elle gravit lentement chaque palier. A chaque marche, sa gorge se serrait un peu plus. De grosses larmes lentement embuaient ses yeux. Sa main blanche et fine se serra machinalement sur la poignée de sa valise. Devant sa porte, au quatrième étage, elle ne put réprimer un énorme sanglot. Elle se retourna. L’escalier était sale et poussiéreux. Elle entra et referma la porte. D’un coup d’œil circulaire elle reprit connaissance de la pièce. LA PIECE. Celle où désormais elle allait vivre. SON chez elle.

Elle était venue quinze jours plutôt après avoir répondu à une annonce. Elle n’avait pas vraiment le choix. Ses parents possédaient peu de moyens et si d’aventure elle voulait changer d’appartement, elle devait d’abord gagner sa vie.

Un ami de son père chez qui elle devait travailler avait installé une vieille table en formica bleu bancale, tout comme la chaise qui l’accompagnait. Au fond, un petit lit et une couverture. Heureusement, elle avait pensé à prendre des draps. Une plaque électrique et un minuscule frigidaire de part et d’autre de l’évier formaient le coin cuisine. Mais ce n’était pas le plus sordide. Ce soir, elle allait devoir affronter un moment qu’elle redoutait, elle allait devoir prendre sa douche. Même en signant la location, elle n’arrivait pas à se résoudre à avoir une salle de bain comme ça. Elle aurait mille fois préféré se laver à l’eau froide avec un seau. Mais chez elle, les toilettes étaient « à la turque » et pour prendre sa douche, il suffisait de placer une sorte de caillebotis sale et abîmé sur les toilettes…

Elle se laissa tomber sur son unique chaise. La valise gisait à ses pieds. Le sac à dos encore accroché aux épaules elle s’avachit sur la table, la tête dans les bras sans chercher à retenir ses larmes. Elle ne savait pas combien de temps elle allait passer ici, ni même ce qu’allait être sa vie. Sa mère lui avait interdit de rentrer dans l’immédiat. Lundi matin, l’ami de son père l’attendait dans son atelier.

Au pied de sa valise, une grosse blatte curieuse sondait de ses antennes le rebord d’une chaussure.

Divagation blogesque

2008-04-11T06:30:00.000-07:00

Pas envie d'écrire.
Envie dodo. Envie de couette, de duvet, être au chaud, roulée en boule à l'abri, au fond de mon lit.

A l'abri de quoi??
Mais du froid pardi!

Le printemps est là, mais je ne le vois pas. Ou plutôt, je ne le sens pas. Les arbres ont bien découvert leurs petites feuilles froissées... Mais quelle trahison climatique! Ces petites feuilles qui pensaient sans doute s'épanouir à la faveur d'une rosée matinale, d'un rayon de soleil doux et chaud au zenith...

Au lieu de ça, un soleil timide réchauffe à peine nos membres transis par le vent glacial qui s'engouffre sur mon trottoir...
Brrr.... Pour un peu, si ce n'est la date, on pourrait croire à une belle journée d'hiver.
Mes mains se resserent sur la tasse de thé chaude. Le liquide fume. J'apprécie ce doux nectar brûlant qui coule dans ma gorge et me rechauffe lentement.
Un petit creux? je ne remercierais jamais assez celle qui, un jour, à parlé sur la toile des Speculoos trempés dans le thé... Elle, trempe les siens dans un earl grey à la bergamotte...Je trempe le mien dans un thé du Hammam... Mille merci! Sans toi je serai passée à côté de ce sublime petit plaisir de la vie... Je te fais grande chevalière du Speculoos!

Rassasiée, je contemple la ville depuis mon perchoir. Mes yeux se perdent au milieu des cumulus gris qui s'amoncellent... Et je souris... A quoi?
Au poème affiché l'autre jour dans une boulangerie.
Un poème que l'on apprend souvent à l'école primaire. Un écrit dont on ne saisit parfois pas forcément le sens...Un texte que l'on peine à retenir...
Vers annonés, répétés, torturés dans les recoins d'une chambre ou sur un petit carré de table de cuisine.
Vers ressasés par les enfants, écorchés par les parents qui ne se souviennent plus ou n'en peuvent plus de ces lignes qui ne rentrent pas, qui ne s'encrent pas...
Prestation médiocre devant la classe et la maîtresse... Vers malmenés, récités sans émotions, d'un ton terne....

Et aujourd'hui, ces vers me reviennent et me fond sourire. Ils me ramènent à l'école d'application, à mon cours élémentaire ou mon cours moyen.... A ces temps de tableau et de craies, de petites tables et de pupitres...
Prévert Jacques, tu es un magicien!

Le cancre

Il dit non avec la tête
mais il dit oui avec le coeur
il dit oui à ce qu'il aime
il dit non au professeur
il est debout
on le questionne
et tous les problèmes sont posés
soudain le fou rire le prend
et il efface tout
les chiffres et les mots
les dates et les noms
les phrases et les pièges
et malgré les menaces du maître
sous les huées des enfants prodiges
avec les craies de toutes les couleurs
sur le tableau noir du malheur
il dessine le visage du bonheur

Mon nouveau bébé: "génération développement durable. Ma fille, mon fils, nous... Vive l'écologie"

2008-04-07T06:39:00.000-07:00

Quel plaisir!

Un point final.
Plusieurs relectures.

Des encouragements.

Et puis, un leitmotiv qui revient, à chaque fois, comme un refrain. Mon refrain perso, celui de mon boulot...
"Une peinture, c'est fait pour être vue... Un livre c'est fait pour être lu! Tôt ou tard, il faudra que tu te confrontes au regard de l'autre..."
Merci à l'auteur de ces paroles! (Je suis encore un peu vieux jeu, j'ai des difficultés à mettre auteur au féminin!)

Alors, j'ai imprimé, j'ai cacheté, j'ai envoyé. Ma main a hésité, tremblante devant cette boîte jaune poussin, qui allait avaler mon texte, mon bébé. J'ai pris une profonde inspiration, fermé les yeux. Et pendant cette fraction de seconde, mon pouce s'est décollé de l'enveloppe kraft. L'index à lâché prise. Il aurait bien voulu le retenir encore un peu.
Mon enveloppe est tombée dans la boîte jaune. J'ai rouvert les yeux. Et j'ai repris ma route.
Mon texte vogue déjà vers d'autres horizons...

Pour vous donnez l'eau à la bouche, l'introduction et un extrait.
Bonne lecture!

" Le 30 juillet 2006, Nicolas Hulot déclarait dans le Journal du dimanche : « Si rien ne bouge d’ici à novembre, tout est possible. Etre candidat à la présidentielle n’est ni ma vocation ni mon fantasme. Mais si la seule solution est de franchir la ligne rouge, je ne l’exclus pas. »

Nicolas Hulot qui menace de se porter candidat à l’élection présidentielle ???
Oui, lui-même, notre Nico de la « séquence action » de Ushuaia, lancée en soufflant comme une baleine dans son détendeur, depuis on ne sait plus quel fond marin de notre planète !
Nicolas Hulot qui fait signer un pacte écologique élaboré dès novembre 2006, aux candidats à l’élection présidentielle ???

Faut-il que la planète soit vraiment en danger pour que nous en arrivions à ce point ! Et tous les candidats le signent gentiment ce pacte[2]. Coup de force médiatique ?
Pas tant que ça si on en croit ce que l’on peut lire un peu partout….Ou entendre. Après Mickey 3D chantant « On a même commencé à polluer le désert »[3], c’est au tour d’Ilona Mitrecey, gamine de troisième, qui balance sur les ondes, au son d’un rythme « dance » : « Pot d’échappement pétrole et mobylettes, on tousse, on pleure, on a mal à la tête »[4] ! Puis, c’est Ridan, le Brassens des cités qui nous chante « Elle pleure, elle pleure, ma planète […], Nous paierons cher sans doute votre insolence, Vous jouez avec ce monde par négligence, Cette Terre n’est pas à nous »[5], sans oublier Yannick Noah avec son hymne « Aux arbres citoyens » !

Allons bon !
Oui, c’est sûr, la protection de la planète est à la mode. Et plus que ça, comme le montre un sondage IPSOS du 19 novembre 2007, l’environnement et le développement durable sont en tête des thèmes qui compteront le plus en 2008 pour les Français. Rien que ça !
[…]

Le début de la révolution

C’est en revenant d’une soirée chez un copain que j’ai décidé de prendre les choses en main.

On avait eu comme souvent, entre nous, cette même discussion qui revient et sur laquelle nous avons à peu près tous le même avis : oui, on doit faire un peu attention et changer nos habitudes, mais comment et par où commencer ?

Et c’est là que le pote en question me sort son livre de chevet[6] :
- Tiens, lis ça, c’est des conseils pour changer ses habitudes…. Je n’ai pas fini de le lire, mais ça à l’air pas mal…
- Ah ? Tiens…. J’attrape l’opuscule, m’apprêtant à lire un énième blabla sur le sujet… Et non, c’est très bien fait. Pour chaque pièce, Nicolas Hulot, en personne, nous conseille, sur les petits gestes quotidiens qui peuvent avoir des conséquences non négligeables sur notre environnement…
- Super intéressant ton bouquin!
- Ah oui ? Tu crois, me dit sa femme ? Depuis qu’il lit ce truc, il veut faire la cuisine à ma place ! Il met des couvercles sur les casseroles et je passe deux fois plus de temps à nettoyer la cuisinière parce que tout déborde…

Ah ! Nicolas ! Il y a encore du boulot !
Et pourquoi je ne l’ai pas reçu moi, ce bouquin ? Il n’y a que les Parisiens qui ont le droit de protéger la planète ? En province, on peut continuer à ravager la planète, à tout abîmer? Non, il faut le dire, sinon, ce n’est pas la peine que je me prenne autant la tête !
[…]

Les Lingettes, la lessive et la trahison des faux produits verts
[…]

Orpheline de lingettes, j’ai donc décidé de me remettre au ménage traditionnel, à savoir produit et éponge, serpillières ou chiffon…. Mea culpa, j’ai conservé les lingettes – serpillières. Je n’ai pas de placard pour ranger un seau et du carrelage juste dans ma petite cuisine et mes sanitaires…. Mais, je viens d’avoir une idée…. Et si je stockais mon seau sur le balcon ? Pas terrible pour la déco, mais bon, ça pourrait passer… A voir !
J’ai donc dû racheter plein de produits ménagers. Tant qu’à investir dans les détergents, investissons intelligent !
J’ai décidé de m’équiper exclusivement en produits dits verts, aux noms qui évoquent la protection de l’environnement à des kilomètres à la ronde. Fidèle en amour, comme dans mes choix, je continue à acheter ces mêmes bidons, jusqu’à ce que je lise dans le fameux petit opuscule de Nicolas Hulot qui est devenu ma Bible, que tous les produits dits « verts » n’étaient pas « verts » et que certains étaient composés de substances toxiques pour l’environnement.

- Comment ça, ma petite dame ?? Pour reprendre l’expression d’une bonne copine.

Eh, oui, c’est comme ça que j’ai appris que certains groupes surfent sur la vague verte et n’hésitent pas à employer des codes couleur trompeurs pour des personnes telle la novice environnementale et expérimentale que je suis !
Et là, j’ai envie de pousser un coup de gueule, un vrai, un gros, un bien fort, qui s’entende de Nantes jusque dans les Vosges en passant par Paris: c’est déjà assez compliqué et obscur de changer nos habitudes et d’utiliser des nouveaux produits, les grands distributeurs sont-ils vraiment obligés de se foutre de nous à ce point là ??
[…]

L’eau, une denrée qui se raréfie !
[…]

Et Le BAIN !
Haro sur le BAIN !
Exit le moment de détente où éclairée uniquement par quelques doux photophores, allongée dans une baignoire, plongée dans une eau tiède additionnée d’huiles essentielles, je profite de quelques instants de répit !
Le moment où l’on se lave se doit d’être sportif ! Et hop ! A la douche ! Et que je te frotte, que je te savonne partout, et hop que je te rince ! Et en deux temps trois mouvements, me voilà toute propre et pimpante, sortant de ma douche, en ayant bien évidemment pris soin de couper l’eau entre la phase de mouillage et celle de savonnage !

Et ben non, une nouvelle fois, désolée Nico, mon engagement, mon pacte écolo à des limites que je ne peux pas franchir ! Du moins, pour le moment….
[1] Pacte fondé en novembre 2006 dont le but est d’interpeller les candidats à l’élection présidentielle sur les enjeux climatiques et écologiques de leurs politiques.
[2] F. Bayrou, M-G. Buffet, C. Lepage, S. Royal et N. Sarkozy l’ont signé entre décembre 2006 et janvier 2007
[3] Titre « Respire », album « Tu vas pas mourir de rire », 2003
[4] Titre : « Laissez-nous respirer », album « Un monde parfait », 2005
[5] Titre « Objectif Terre », album « L’ange de mon démon », 2007
[6] L’opuscule en question est le petit livre vert pour la terre que l’on peut télécharger sur le site www.defipourlaterre.org"

Je rapelle à toutes fins utiles que ce texte est protégé et n'est donc pas libre de droits!

Je te reviens, clavier, mon bien aimé...

2008-03-12T09:46:00.000-07:00

Silence.
La maison ne résonne plus des cris d'enfants. Plus de cris, de courses, de bagarres. Fini, les activités manuelles, rangés les pastels, les crayons de couleurs, les feutres, la peinture, la pâte à modeler... Les poupées gisent au fond du couffin, le visage immobile, comme figé dans le temps.
J'écoute le silence.
Je bouge dans cette maison en faisant le moins de bruit possible.
Je savoure ce silence.
Assise derrière le bureau, je m'incline vers l'ORDINATEUR. Comme une révérence que je fais à cet OVNI, installé dans ma maison, qui a su se rendre si indispensable. Cet OVNI technologique qui me rapproche du monde.
D'un doigt, j'enclenche le petit carré bombé. Une légère et pression et le ronflement de la bête se fait entendre. Grognements, bips.... Je l'ai réveillé....
Et soudain, lumière! L'écran s'éclaire, comme s'il me disait bonjour.
Je pousse un profond soupire de soulagement. Enfin! Je te retrouve! Clavier, mon clavier, clavier bien aimé, que tu m'as manqué!
Ma main se pose délicatement sur toi et avec une infini tendresse, mes doigts et ma paume parcourent l'ensemble de tes touches. Ah! Ce doux cliquetis en guise de réponse.
Comme un rituel amoureux, chaque matin, je double clique sur le cordon ombilical qui me relie au monde... Quelles nouvelles dans ma boîte aux lettres virtuelle? Car oui, c"est ici, que je peux lire des mots doux, tendres, d'amour et d'amitié, c'est ici qu'on peut trouver des choses qui réchauffent les coeurs.
Cela fait bien longtemps que mon coeur ne palpite plus à l'idée d'ouvrir ma boite aux lettres, la vraie. Les mots d'amour, les lettres parfumées, les missives sucrées ont déserté cette boite de fer qui ne reçoit désormais plus que des factures et autres missives d'un certain Trésor Public... Quelle tristesse!
Boite aux lettres virtuelle, monde virtuel... Vie virtuelle?
Etourdie par ces tourbillons d'informations, je coupe brutalement.... Facile, il suffit d'appuyer sur la petite croix blanche dans le petit carré rouge en haut à droite de l'écran...
Et si les choses étaient aussi faciles dans le monde réel? Nous discutons et puis non, tu m'embêtes, tes théories fumeuses me fatiguent.... Où il est ton petit carré rouge avec la croix blanche? Je clique et hop, tu disparais!
Foin des théories et de mes états d'âme!
J'introduis la petite barrette rouge transparente où sont conservées toutes mes données. La barrette clignote, elle s'ouvre.... J'entre dans un autre monde.... Des feuilles de papier sont représentées en miniatures. Elles sont ornées d'un petit "W" bleu. Chaque "W" est un monde dans lequel je me transporte....
Quitter un monde virtuel pour un autre monde virtuel. Moins violent celui là, avec plus d'émotions, plus d'imagination. Y trouverais-je ma vérité?
Je double clique. La souris, main virtuelle, prolongation de moi... Celle qui me permet de dialoguer avec ce monde étrange...
Le petit carré blanc orné du "W" s'agrandit, occupe tout l'écran. Je lis les dernières lignes écrites... Mon esprit vagabonde, je me noie au milieu de ces caractères, je pars, je m'évade....
Je quitte mon corps, je m'envole vers un ailleurs indéfinissable. Mes mains s'emblallent. Le clavier joue sa partition, comme une douce mélodie qui résonne à mon oreille...
Mon clavier, enfin, je t'ai retrouvé!

Ah les vacances scolaires!!

2008-02-19T03:27:00.000-08:00

Assise derrière mon portable, mes doigts effleurent les touches de mon clavier. Je fixe mon écran et soudain, elles s'activent, telles de petites fourmis. Elles frappent, tapotent s'en vont à droite, à gauche et soudain, brutalement, elles s'arrêtent.
Pause.
Elle sont à l'affût.
Silence.
Le bout de mes doigts effleure les touches.
Une lettre prise au hasard va briller quelques instants sur l'écran terne et blanc. Moment de gloire éphémère. Elle retourne dans l'anonymat du clavier après quelques dizièmes de seconde passés sous les feux de la rampe, applaudie par les autres lettres pour avoir été choisie! Comme dans la vie, certaines lettres finissent par être plus célèbres que d'autres.
(re) pause.
(re) silence.
De nouveau, la chasse commence.
Mes doigts ressentent à peine le contact de la touche.
Ils se posent doucement. Ah, ce petit creux imperceptible au centre de ce petit carré, si prometteur.
Je frissone.
Je me délecte.
Le doigt s'enfonce doucement mais fermement.
Je préfère le cliquetis du clavier de l'ordinateur de mon bureau plus franc à celui plus doucereux et feutré de mon portable. Comme si mon portable était plus timide. C'est vrai qu'il est aussi plus jeune....
Mes mains reprennent leur mouvement doucement. Une lettre, un mot... Hop, on efface, et le ballet reprend. Incessant, toujours plus rapide et continu.
Les battements de mon coeur s'accélèrent. Mes mains aussi... Que va t-il se passer?? Que fait mon héroïne, bon sang.. Non!

Je me réveille, en sursaut. assise au centre du lit déserté par mon mari. J'ai rêvé que j'écrivais!
Je reprends mes esprits lentement. J'entends des pas dans la chambre d'à côté. ma fille est levée. "Bumba... maman Bumba..." C'est le petit qui appelle pour son biberon.
J'avais oublié... C'est les vacances...
Profitons des enfants et essayons de ne pas délaisser le clavier... C'est certain, il va faire une crise de jalousie, j'aurai moins de temps pour lui....

2008-02-14T07:46:00.001-08:00

Oui, c'est sûr, je ne suis pas illustratrice, c'est juste histoire d'avoir une idée de ce que ça peut donner avec les dessins...
Dans l'absolu, j'aimerais qu'un pro fasse les dessins, pendant que je bosse sur les textes.
D'ailleurs, j'ai déjà une seconde histoire de Frimousse sous le coude, "Frimousse tombe malade" mais celle- là n'est pas illustrée!!

Frimousse à la campagne

2008-02-14T06:51:00.000-08:00

Le long des petites routes, Frimousse rencontre de grands arbres verts et beaucoup de jolies petites fleurs violettes qui sentent très bon.

Bonjour les arbres !

Bonjour les fleurs !

Ouh ouh ! Coucou les moutons !

Ne faites pas trop les gloutons, prenez garde à l’indigestion !

Le soleil s’est couché, la lune s’est levée et Frimousse est fatigué.
Vite, la nuit est tombée.
C’est l’heure de rentrer.

Oups! J'ai failli rouler sur ce petit animal... Fais attention petit hérisson!

Ca y est!!

2008-02-14T05:46:00.000-08:00

Ca y est!!

J'ai enfin posté mon album aux maisons d'édition!!
Il ne reste plus qu'à attendre maintenant!

Au départ, que je vous explique un peu, j'écris un roman. C'est un travail de longue haleine, pour lequel j'ai besoin de calme et d'isolement et concrètement, je peux m'y consacrer entièrement quand mes enfants dorment! Ce qui finalement fait peu d'heures quotidiennes.

En revanche, je suis en train de corriger un texte d'une cinquantaine de pages dont vous pourrez bientôt lire quelques lignes et dont le titre est "Génération développement durable, ma fille, mon fils, nous... Vive l'écologie!"

Quant à mon album, l'idée vient de mon fils de 20 mois. C'est un fan de voiture! Je n'ai jamais vu ça, d'autant plus, qu'à part lui, personne chez nous n'est branché voiture. J'ai cherché pour lui faire plaisir, des petits livres qui racontaient les aventures d'une petite voiture sympathique. N'ayant rien trouvé qui me satisfaisait, j'ai pris mon clavier et mes crayons (bien que je sois d'un niveau assez médiocre en dessin!) et je me suis lancée!
Ma plus grande récompense aujourd'hui, est de le voir s'allonger sur les tapis, le petit exemplaire cartonné que je lui ai fait tirer dans les mains, et de l'entendre dire à chaque fois qu'il tourne une page "vroum vroum" "Coucou, vroum, vroum"!

En construction

2008-01-26T00:49:00.000-08:00

le temps de mettre en place sur la page plein de petites infos sympa...
Des extraits de mes textes seront bientôt disponibles